Un vrai poème ne raconte pas d’histoire
Il médite il se joue des mots de la tribu
Un vrai poème s’écrit sans se prendre pour un poème
Il rythme il parabole il caracole
Puis il reste en suspens
La langue bien pendue n’est pas de son ressort
Un vrai poème creuse sa tombe
Comme s’il s’agissait d’un commencement qui n’en finit pas
Elle est fleurie d’ un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur