Une couche de vase couvrait encore la terre. Mais, ici et là, s’épanouissaient déjà de petites Fleurs Bleues. Raymond Queneau Rêver, faire des calembours, des canulars et des calembredaines. Rêver, faire des exercices de style et de pensée, où chaque rêve rend inutile les clefs du rêve précédent. Rêver, en s’oubliant sous les ailes d’un papillon, dans les pas perdus du hall de la gare Saint-Lazare, dans les eaux fortes d’André Masson. Rêver dans les livres d’images qui nous échappent des mains avant de nous en aller au royaume des quatre sans cous. Rêver, et dans la boue des histoires embrouillées, faire pousser pour nous régénérer, les petites fleurs bleues.
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SONNET ÉCRIT SOUS L’ARBRE DE GODOT
-Qui est Godot ? -Godot ? -Vous m’avez pris pour Godot. -Pas un seul instant Monsieur. Samuel Beckett -Comment écrivez-vous ? Debout ? Couché ? En parlant au papier ? Au galop de votre plume ? -J’attends avant d’écrire. -Et quoi ? -J’attends une image. -Un arbre qui cache la forêt ? -Un arbre qui produit Ce grain à moudre Une suite sans mots Pour écarter les maux Qui hantent les péquenauds En attendant Godot.
SONNET DU DIMANCHE 22 AOÛT MMXXI
Maman a mis sa robe blanche Il a mis ses mains sur ses hanches Deux pas de danse elle a souri Le sax a fait vibrer son anche Je relis Don Quichotte de la Manche Réécrit à Nîmes par Pierre Ménard Dans Les petites amoureuses je relève le mot éclanche Un journal dit que les antivax sont des voyous et des malappris J’écris à mon pote vieille branche Qui habite Bayeux 33 rue Franche C’est un lecteur fervent de Marguerite Yourcenar Mon dernier tercet s’embranche Sur la mémoire qui flanche Doudoudidoudoudou un titre signé Rezvani
SONNET DU LIT SOLITAIRE
Cinq heures. Un lit solitaire Non glacé. Tout se tairait Sans le bruit des acouphènes. L’air est blanc comme les murs. À mes côtés se réveille Le grand Sphinx du deuil profond, Démesuré, qui m’affecte. Personne d’autre que moi N’est en mesure de dire Cet élan mystérieux En manque du mot absent Qui tombe en vers réguliers Sur l’énigme du Néant. Lecteurs, essuyez vos yeux.
SONNET À CONTRE-COURANT
L’eau descend des ardoises du toit Sur lesquelles parfois on écrit Un poème. L’eau sel de la vie Encre sentimentale pour te délivrer d’ego Eau des sources irrigant les plantes Qui n’en demandent ni trop ni trop peu Eau des torrents et des lettres de sable Dans un livre qui te hante Eaux de l’amont À la naissance de l’Amour et du partage Des poètes aux pieds dansant Qui font Sonnets en forme de ballade Nageant contre la marée… et toujours à contre-courant
Poésie : mode d'emploi 