Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Tu grignotes dans la nuit ce biscuit inactuel que l’on appelle encor – semble-t-il ? – un poème Avec la craie qui le traça sur le tableau noir de l’enfance Avec le stylo feutre fin qui enjambe les ponts et les refrains présents Avec tes doigts de vieux copiste aimant les lettres illuminées Ensuite c’est la grande inconnue Dans les pas d’une voix Qui n’y voit que du bleu Salle des poèmes perdus
30 hypnographies sur fond bleu (scannées le 26 septembre 2022 à 01:38)
L’emploi du temps des nuits où nous veillons solitaires Chacun et chacune devant les rumeurs du monde les collectes de phrases les phares des calligraphes les encres et les couleurs projetés sur la toile les musiques tissant l’étoffe de nos rêves
L’emploi du temps à travers le temps présent où la foule est coupée de la voie des poèmes qui vont et viennent sur nos peines et nos joies les silences de tout ce qui est trop difficile en paroles
L’emploi du temps à l’écart à l’écoute de nos cocons de mots où l’on puise l’énergie qui font nos manuscrits toujours inachevés Ondulations arborescences brouillons épars sans ratures ni repentirs
Et tout le reste est littérature
Ainsi se termine la série commencée le 26 juin 2022 sous le titre POUR OUBLIER MAUX ET VIEILLESSE et terminée cette nuit du 17 septembre 2022
L’Unique en nous qui sait où il est ? Les cris, l’écrit d’un instant en suspens, en présence des quatre horizons et des cinq sens inapaisables. L’Unique en nous qui se manifeste en un souffle de vent soudaine 1, la goualante d’un gabian 2 des Martigues, l’inflexion des voix chères qui se sont tues. 3 Ce vers familier, « étrange » qui soudain pénètre notre vie présente, pour « Une minute d’éternité » 4 Et maintenant c’est sonriente pudor 5, traduisant le stoïcisme mélancolique d’un auteur dramatique né « indien » (c’est-à-dire dans les « Indes » du Mexique actuel). « Une pudeur souriante » qui occupe cet instant présent, marqué par le chant d’un bouvreuil coloré sautant de branche à branche sur une haie de pittosporum. La voix de la factrice nommant ce retraité non factice, cet écrivant suspendu au désir et au plaisir d’élaborer au mieux, et dans un temps qui n’est jamais compté, ces écrits paradoxaux qu’il se donne parfois l’illusion d’appeler « poèmes ».
1 Brassens (Dans l’eau de la claire fontaine) 2 Nom local du goéland. 3 Paul Verlaine Mon rêve familier 4 Jean Jacques Dorio Une minute d’éternité Librairie-Galerie Racine Paris 2008 5 Juan Ruiz de Alarcon (1581-1639)
 |
https://www.leseditionsdunet.com/livre/un-dictionnaire-part-moi
UN DICTIONNAIRE À PART MOI Jean Jacques Dorio Les Editions du Net Le livre vient de paraître : il est disponible sur tous les sites internet de vente de livres (exemple La Fnac) et sur demande chez votre libraire Des fragments autobio-sémantiques, un abécédaire singulier où le plaisir de l'écriture ne nous quitte pas. On déambule aux détours des lettres et des mots et on découvre des alcôves lyriques, géographiques et poétiques. Prose ou poésie ? Abécédaire ou Autobiographie ? Provence ou Ariège? Tout n'est qu'hybridité pour le plus grand plaisir du lecteur. Camille Blancher DORIO JJ Qu’importe mon nom or ou cuivre Perle ou goutte d’eau dans la mer Victor Hugo La folle de Chaillot je ne sais plus qui c’est Tayaut tayaut tayaut Le roi de la Pampa ça je connais bien mieux Queneau Queneau Queneau Fabliaux sur les parvis poèmes in-folio Mon dictionnaire de rimes ne connaît pas Dorio Yoyo yoyo yoyo Mes poèmes ne racontent pas d’histoires, mais mes histoires y figurent, fragmentées, mouvantes, miscellanées cousues d’un fil d’or (io), que je m’efforce de rendre invisible.
J'ai souvent écrit sur le cours Mirabeau Mais jamais à califourchon dans les platanes 1 J’ai écrit sur des ronds de bière Et sur l’écorce des mêmes arbres (et au retour dans l’atelier sur des planches où j’avais passé préalablement le rabot) J’ai écrit au célèbre café des 2 G Mais jamais à mes chers G.Perec et G.Perros J’ai écrit en haut du Cours au Roy René Pour l’informer que les pigeons Ornaient sa couronne de déjections Mais il n’a pas compris Mon langage (trop) fleuri Sous le pont Mirabeau coule la Seine Sur le cours Mirabeau roulez poèmes 1 Pierre Lartigue (1936-2008)
Poésie : mode d'emploi