Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Oh ! l’automne l’automne a fait mourir l’été Guillaume Apollinaire Je pense donc je suis n’est pas ma tasse de thé Je pense au petit café où nous avions rendez-vous Je pense au jukebox et au citron pressé Je pense à nos têtes qui tournaient Aux sons de mon manège à moi Je pense aux flonflons de la fête Et aux toiles de Manet Je pense aux froufrous de ta robe soie Ce 22 septembre où pour toi je chantonne Cette chanson d’amour et de fidélité
La « quête » de ce que l’on a perdu, ou bien la « crainte ». On hésite en lisant ce manuscrit aux vers raturés, supprimés ou réécrits. Le thème en est cette chanson écrite au mitan de la guerre et qui manifeste, pour filer la métaphore, une belle résistance : Que reste-t-il de nos amours ? C’est la quête de ce qui fut et de ce qui aurait pu être : Baisers volés, rêves mouvants. Baisers volés dans la paille d’un grenier qui excitait nos sens premiers. (Les cris aigus d’une fille chatouillée.)
Rêves mouvants que génèrent ces voix séculaires, « littéralement et dans tous les sens. »
Au mitan de la guerre, « dans le mitant du lit, la rivière est profonde » de nos chanceuses vies ou de nos morts subites. « (Ce) long abus de la littérature », faisant écho au dernier vers mémorable de Verlaine sur son « Art poétique ». Mais, ici, modestement mais fermement, c’est le vers premier que l’on veut rappeler : De la musique avant toute chose, car il faut craindre que la méconnaissance de tout art poétique, rende vaine la quête de ce qu’on a perdu, l’amour des formes et toutes les nuances de mots où l’indécis au précis se joint.
Avec Charles Trénet (Que reste-t-il de nos amours ? 1942) Paul Verlaine (Art poétique), cette « tant belle fille » Aux marches du palais, et quelques autres faiseurs de poésies.
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J’ouvre la fenêtre et laisse entrer quelques instants
la fraîcheur après un orage
sur la passe maritime
Un poème nouveau m’attend
dans sa discontinuité essentielle
et son essai de recomposition
L’éclair d’un geste
Qui ouvre sans le vouloir
La porte de ce poème
Comme un éventail
Je ne sais pas ce que tu sais
Tu sais je n’ai pas oublié
Les mots doux que tu me disais
La mort n’est rien la vie est tout
Tu ne sais plus ce que je sais
Cinq ans déjà que se sont éteintes
Les lumières de tes pensées
Les saveurs d’exister
La joie de nous entendre
Chanter cette rengaine
Sur le sable et la mer
Toujours recommencée
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Je poste mon poème du jour à 3h35. Il s’intitule Amor. C’est une entrée de mon livre qui vient de paraître « un dictionnaire à part moi « . A 3h36, la fenêtre de mon blog m’informe de mon premier lecteur : il vit au Cameroun !
La politesse de l’humour L’humour proche de l’amour L’amour de la discrétion La discrétion qui peut à la longue verser dans la résignation La résignation de l’à-quoi-bon À quoi bon tendre la main fraternelle de l’humour à ceux qui sont plus manchots que les pingouins 1 Les pingouins qui selon Wikipédia désignent des hommes vêtus d’un complet noir et d’une chemise blanche ou d’un smoking Veste à carreaux ou bien smoking Un portefeuille dans la tête Chemise en soie pour les meetings Déjà voûté par les courbettes C’est l’homme L’homme ironique de Léo Ferré lié à une sorte de désespoir Le désespoir de Françoise la servante au grand cœur « au sourire noir et gluant » parce que chassée par la Mère poule de la chambre du narrateur d’À la Recherche du temps perdu Perdu pour perdu Pratiquant à contre-poil la figure de l’épanorthose 2 (ça ça vous épate bien un peu, non ?) Un peu de citations en trompe l’œil Qui se mordent la queue La queue coupée du chien d’Alcibiade L’ami de Socrate à la laideur charmante Telle ces petites figurines que l’on appelait dans l’Antiquité les Silènes : vue de l’extérieur elles représentaient un joueur de flûte grotesque mais à l’intérieur était cachée la figure d’une divinité Divine Muse qui accompagne ceux qui aiment l’allure poétique : à sauts et à gambades et surtout ajoutait Montaigne en vers latin d’Horace Divine Muse et toi Divin Apollon Accordez-moi de jouir (…) d’une santé robuste Avec toutes mes facultés intellectuelles Accordez-moi de ne pas traîner une vieillesse honteuse Et privée de la Lyre
encre de Chine sur toile blanche 60×80 cm dorio 15 juin 2022
Je regardais une flambée brûler d’un seul coup un roman que j’avais mis des millions de minutes à écrire. Marcel Proust Baroque sérieux et parodique J’ajoute ici ma part modique Celle d’un pauvre extravagant Foufou toctoc éternel errant Dans son petit canton imparfait Chaque matin il retire les cendres (de la précédente journée) Dresse une brassée de petit bois mort Et met à jour ses flammes poémiques Un peu de miel issue de cendres Un amour follet traduit à mort (d’amor) Et pensées plus légères que violons ailés 1 1 Luis de Góngora
Poésie : mode d'emploi