Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
J’ai besoin de lire des lignes de poètes pouets pouets en ligne J’ai besoin d’écrire des lignes qui bêchent sarclent et qui vrillent J’ai besoin de lire et d’écrire le grain des mots et leur farine J’ai besoin de moments digne d’une vie arrivée au port J’ai besoin de recueillement de colliger les traces de mes insomnies J’ai besoin de ne pas abandonner Mes poèmes à leur sort Et de compter sur eux Au-delà de ma mort 25 avril 2023
ma lecture du 30 avril 2023 à 11h00 pile
DIX MINUTES AVANT MINUIT quoi je vais pondre pour ma 6 millième intervention sur le blog poésiemodedemploi ? (ouvert le 8 janvier 2006 : un poème par jour, écrit chaque nuit)) quoi je vais musiquer lexiquer dramaturgiquement faire exister Huit minutes avant minuit : sens et contre-sens comment écrit-on quand on fait de la poésie de personne au carrefour des marginalités et des pensées sauvages qui ont en horreur le cogito ? Cinq minutes avant médianoche cinq petits leurs culs en rond misère regardent le boulanger faire le lourd pain blond trois minutes avant minuit je suis absorbé par l’activité d’écriture à la pointe fine et par son incompatibilité avec la pensée qui s’énonce clairement Et voilà 00.00 c’est ainsi que s’affiche minuit deux zéros suivis de deux zéros séparés par un point un point inutile pour ce texte (ce commencement qui n’en finit pas) interdit à ceux et celles qui en lisant projettent leurs idées toutes faites passage du 3 avril au 4 avril 2023
ON ÉCRIT PAS DES POÈMES POUR EN FAIRE DES POÉSIES On écrit pas des poèmes par inadvertance ni pour faire joli On écrit pas des poèmes de pure fantaisie On écrit pas en jouant la bourse ou la vie (encore que) On écrit pas en faisant une pétanque à Saint Paul de Vence On écrit pas des poèmes en mode monologue intérieur (mais ça peut arriver) On écrit pas son poème dans la tête par avance On écrit sur le papier dans le silence de la nuit C’est une activité artisanale d’apparence facile Mais qui demande beaucoup d’essais et peu de réussites Beaucoup de reprises de ceux que l’on croyait avoir définitivement abandonnés Mais qui un jour se réamorcent Et nous font la grâce pour quelques secondes de nous réinventer
Un bout d’ouate dans une bouate (c’est du pur Queneau) Un bout de doigt Orné d’une bague à Jules Et à Julie Un verre à dent Rempli de Badoit L’eau préférée d’Ève Et d’Adam Un coq qui coquorime Et un tchot Qui hulule O !U !O !U ! O Ursule Un paradis né de la boue La gadoue la gadoue la gadoue Un gars doux Qui composa Une nuit de brume Et d’ouate Cette fantaisie Qu’il conserva À l’abri Des assassins de la poésie Dans une bouate
J’ÉCRIS EN BUVANT L’EAU DE LA FONTAINE DU GRAND OUBLI J’écris sans mémoires ni souvenirs J’écris sur un bloc de cire vierge de toute poésie J’écris chantant des mythes accoudé au rocher de Sisyphe J’écris des glyphes qui attendent leur Champollion J’écris formes, notes et simulacres J’écris dans l’odeur âcre des derniers feux de Mai 68 J’écris 68 fois sous les pavés la page J’écris en marchant de nuit dans les rues d’une ville inconnue dictant à mon magnétophone portatif le nom des rues et des affiches J’écris et quand personne ne me lira je m’en fiche
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