J’ai cherché un début
Mais j’ai fait chou blanc
J’ai cherché une fin
dans la tache d’une encre
Et j’ai vu l’homme qui rit
Ainsi je n’ai pas écrit à blanc
Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
J’ai cherché un début
Mais j’ai fait chou blanc
J’ai cherché une fin
dans la tache d’une encre
Et j’ai vu l’homme qui rit
Ainsi je n’ai pas écrit à blanc
Probablement n’ai-je pas encore résolu le dilemme de savoir s‘il s’agit d’un sentiment de culpabilité à l’égard du monde ou plus simplement d’un manque d’élaboration du deuil. A.T.
Mais elle est sans merci la mort qui frappe à l’aveuglette et ensuite que fait celui des deux qui reste ?
Pour l’instant il s’est mis en tête de lire jusqu’au bout Pour Isabel le roman posthume d’Antonio Tabucchi
Il ne sait pas ce que l’écrivain italien, lusitanien et français, avait lui-même dans la testa, en sous-titrant son récit un mandala
En attendant depuis la page 68 l’endeuillé écoute en sourdine Billie
C’est venu de l’épisode » boîte de jazz » où l’on entend Everithing Happens to me en hommage à Sonny Rollins qui n’en finit pas de faire mourir ses ballades
Tout arrive et je ne doute pas qu’Antonio Tab. aurait été curieux de la confusion entre Isabel disparue sous Salazar et Billie Holiday une voix pour cent vies
Toi être en peine d’esprits en inadéquation avec le réel qui t’entoure Toi devoir demander purification aux génies de la forêt
Il y a dix ans que j’ai laissé en plan les paragraphes que je viens de relire et partiellement de réécrire.
Depuis le temps, qui sait, mon écrivain mort a expérimenté d’autres coutumes et aventures modifiant son écriture.
Il est temps de conclure ce mandala là, par un point d’inachèvement
Martigues 1er de Janeiro 2025
Cette façon qu’a la vie de ne pas finir ses phrases. Claude Roy
Je vous donne le monde afin d’y voir plus clair
L’odeur du chèvrefeuille le moineau qui pépie trois notes de Messiaen
J’essaie de relier ce qui est séparé
Entre deux draps de lin le langage intérieur qui a maille à partir avec l’inconscient
L’esquisse le fragment un souvenir d’enfance où l’on joue pour de vrai à pauvre petit chat
Et puis soudain l’auteur du poème en train de s’écrire perd de sa béatitude
Il sait il ne sait plus comment boucler ce chant
Il le donne au lecteur qui fera mouvement
Saura t’il conjurer cet inachèvement ?