Filer la métaphore, un filon, Une veine creusée par un poète capricieux, Quand d’autres se complaisent à leur guignon. Filer la laine du temps défait Sur le dos de nos bêtes disparues Celles qui habitaient notre maison Séparées de la cuisine Par une mince cloison. Filer Chronos, Ce temps qui a filé Un jour après l’autre, Ses ans, ses décennies, Son siècle bien pesé, Ses animaux malades d’une peste transmise En cette année deux mille vingt À des humains Qui n’en peuvent mais. Mai mai mai Au joli mai Aurons-nous enfin Guéri ?
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