À VERSENVERS
Jacqueline Saint-Jean
Il reste un peu de fil sur la bobine des mots, et le dévidoir attend la main tisserande.
Elle voudrait ce soir bruire de tous ses feuilles et de tous ses âges en murmure d’adieu, puis tirer sur son corps les grands draps de l’horizon, comme l’enfant qu’elle fut enfouie dans l’édredon de balle d’avoine pour ne plus entendre le grondement de guerre.
Immobile, face au delta de l’histoire, elle rêve la fin du voyage en cette plénitude puissante du fleuve qui se donne à la mer, sous le scintillement de l’accompli.
Vient de paraître
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