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De l’esprit et du corps

Naissance d’un poème

.

De l’amour de la mort

Un monde qui s’imagine

.

Une petite pièce

Que l’on fait

Avec des vers

Venus de Mémoire

Ou de Rien

.

Un petit morceau

De rimes errantes

Sur l’oubli de nos

Métamorphoses

.

Le poème trébuche

Ivre d’alcool

De mots mis en abyme

Puis se repose

Et fait son dernier aveu

Ni vers ni prose

Pourquoi que je vis

Se demande Boris

Pourquoi que j’écris

Sur l’écume des jours

Et l’arrache-coeur

Pourquoi que je vais

Cracher sur la tombe

Des poutinilâtres

Et de l’autocrate

Qui enterré vivant

Dans son bunker

Du Kremlin

Ordonne la mort

La mort la mort

Toujours programmée

Des civils

Femmes et enfants ukrainiens

Pourquoi que je vis

Pour l’amour de la paix

Pour l’espoir qu’un jour

Qui va bientôt venir

Poutine petit Staline

Aura crevé

Salutaires

Les vocables

Dont on porte

Le contraire

Oxymores

Odeur du temps

d’Apollinaire

Brin de bruyère

Creusant ce texte

D’un calligramme

De tour Eiffel

Puis les rames

D’une barque

Qui se braque

Sur un papier

De fort grammage

Un chat passe

Sur cette page

Des mille

Et une nuits

Que nul fil

Ne relie

Le quatre août 1979 nous nous mariâmes

Nous disions pour l’éternité

L’éternité dura jusqu’au 4 août 2013

Soit 34 ans

12410 jours

298000 heures

Aujourd’hui nous fêterions nos 47 ans

J’irai au chant des cigales

Fleurir ta tombe

De bruyères en pleurs

Tu écris, venue des dieux, une première ligne qui déclenche les autres

Tu écris dans le plus grand silence, cette langue abstraite qui caquette et qui bruit

Tu écris traversé d’haikus et d’aphorismes brefs

Tu écris sous les combles, sous un vasistas où la lumière pleut

Tu écris France, le prénom d’une camarade rencontrée en se passant les pavés d’une barricade mystérieuse

Tu écris sur le papier bible de Pléiades tombées dans l’oubli

Tu écris la feuille de papier appuyée sur ton genou comme ce guetteur mélancolique qui observait la nuit du coton dans les oreilles

Tu envoies ta lettre, par on ne sait quelle aberration mentale, aux cénobites tranquilles…