Tout est confus, insaisissable.
Le sommeil dans la nuit passe sans bruit.
Chevaux du temps hantent les rêves.
Des oiseaux teints de rouge piquent leur dos.
Tout cela on dirait se fait sans moi qui prose ces vers maladroits, mais qui parlent parfois à l’oreille d’une autre.
C’est du moins ce qu’elle m’écrit quand elle prend à son tour le relais.
poésie mode d'emploi 