CAUSERIE J’ai perdu Baudelaire. Je l’avais dans les mains, pour vérifier un vers, et puis, le temps de le descendre de la bibliothèque pour la table en plein air de l’été, on m’appelle, on me hèle. Je ne sais plus où j’ai posé cet exemplaire des Fleurs, acheté du côté d’Ulm, après l’oral de Lettres de ma fille, en juillet 2007. C’était un sonnet. Vous êtes bien avancé. Vous êtes dans l’Iliade avec ses doigts de rose. Vous êtes devant votre ordinateur qui s’éclaire. Vous êtes un ciel qui sourit à cette Causerie : Vous êtes un beau ciel d’automne, clair et rose !
Vous êtes un beau ciel d’automne, clair et rose ! Mais la tristesse en moi monte comme la mer, Et laisse, en refluant sur ma lèvre morose Le souvenir cuisant de son limon amer.
– Ta main se glisse en vain sur mon sein qui se pâme ; Ce qu’elle cherche, amie, est un lieu saccagé Par la griffe et la dent féroce de la femme. Ne cherchez plus mon coeur ; les bêtes l’ont mangé.
Mon coeur est un palais flétri par la cohue ; On s’y soûle, on s’y tue, on s’y prend aux cheveux ! – Un parfum nage autour de votre gorge nue !…
Ô Beauté, dur fléau des âmes, tu le veux ! Avec tes yeux de feu, brillants comme des fêtes, Calcine ces lambeaux qu’ont épargnés les bêtes !
Dans cette Causerie on perd et on retrouve la mémoire par la trace d’un livre égaré — ou plutôt déplacé par les vents du temps.
Ce texte tient de la miniature poétique, un fragment de vie cristallisé autour d’un geste quotidien : chercher un vers, être interrompu, et se laisser happer par les digressions du monde — l’appel, le souvenir, la table en été, le ciel.
La chute, pastichant le vers baudelairien — Vous êtes un beau ciel d’automne, clair et rose — boucle le texte en glissant du « je » au « vous », comme si le lecteur devenait à son tour le miroir du poète, ou le réceptacle du poème retrouvé.
poésie mode d'emploi 
Causerie
Vous êtes un beau ciel d’automne, clair et rose !
Mais la tristesse en moi monte comme la mer,
Et laisse, en refluant sur ma lèvre morose
Le souvenir cuisant de son limon amer.
– Ta main se glisse en vain sur mon sein qui se pâme ;
Ce qu’elle cherche, amie, est un lieu saccagé
Par la griffe et la dent féroce de la femme.
Ne cherchez plus mon coeur ; les bêtes l’ont mangé.
Mon coeur est un palais flétri par la cohue ;
On s’y soûle, on s’y tue, on s’y prend aux cheveux !
– Un parfum nage autour de votre gorge nue !…
Ô Beauté, dur fléau des âmes, tu le veux !
Avec tes yeux de feu, brillants comme des fêtes,
Calcine ces lambeaux qu’ont épargnés les bêtes !
Charles Baudelaire
J’aimeJ’aime
Dans cette Causerie on perd et on retrouve la mémoire par la trace d’un livre égaré — ou plutôt déplacé par les vents du temps.
Ce texte tient de la miniature poétique, un fragment de vie cristallisé autour d’un geste quotidien : chercher un vers, être interrompu, et se laisser happer par les digressions du monde — l’appel, le souvenir, la table en été, le ciel.
La chute, pastichant le vers baudelairien — Vous êtes un beau ciel d’automne, clair et rose — boucle le texte en glissant du « je » au « vous », comme si le lecteur devenait à son tour le miroir du poète, ou le réceptacle du poème retrouvé.
Mademoiselle LIA et JJ Dorio
J’aimeJ’aime