Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Être le patron de la Reine des Mers un navire chargé de produits à part
Être couché sur le matelas de la princesse au petit pois
Être celle qui joue divinement du violoncelle de Bach
Être celui qui lance le dé du hasard
Être la pluie et ses baguettes de cristal
Être l’enfant aux semelles de vent
Être l’herbe qui pousse entre les pavés
Être la page écrite cette nuit sur la plage de Botaï
Cent milliards de neurones s’interconnectent dans ma caboche
Pas facile me dis-je de les sélectionner pour les utiliser à bon escient
Je cherche perplexe à écrire ce petit texte qui me libérerait de ma neuromanie
Mais c’est bien trop ambitieux
Je me gratte les tifs
À toute littérature je deviens rétif
J’écris mes derniers poèmes
C’est une décision bête
Ou sage je ne sais pas
Je jette mes derniers grains
De sable sur le papier
Où j’ai tant et tant écrit
Par centaines par milliers
Mes petits propos poèmes
Maille à maille en vers libres
Ou mesurés (ces derniers
Se jouent en heptasyllabes)
J’écrirai désormais
De la prose sans manière
Sur la grève crépusculaire
Sans Regrets sans repentirs
J’écrirai mes feux follets
Rieurs taquins facétieux
Petites flammes de rien
Veilleuses d’éternité
Martigues 29 octobre 2024
Jamais je n’écris un texte sans avoir recours au moins une fois au dictionnaire. Cette nuit par exemple il s’agissait de m’assurer de l’adjectif insigne. Mes livres Poèmes à ma morte et Un dictionnaire à part moi, suivent la forme abécédaire. Je feuillete essentiellement Le Petit Robert, je me perds dans ses étymologies, je lis l’alphabet phonétique pour vérifier la prononciation standard. Je m’égare dans le personnage perecquien de Cinoc, le tueur de mots qui partent à la casse, je pastiche le chanteur Sansévérino, qui répète la cigarette la cigarette la cigarette et moi le dictionnaire le dictionnaire le dictionnaire Ma diction erre de cadavres exquis en enchanteur pourrissant, dans l’impitoyable partage entre les mots et les choses, bric à brac et frictions entre réel et fiction.
Tout peut toujours recommencer par l’écriture ce miracle faisant chanter le papier
Tout peut recommencer à La Bastide de Besplas ce petit village où je naquis dans les années maquis
Tout peut recommencer ce jour où je te prends en stop et que je t’amène à Barcelone en haut d’une tour en construction de la Sagrada
Tout peut reprendre le rythme de la contrebasse de Mingus une nuit étoilée sur les hauteurs de Chateauvallon
Tout peut reprendre la forme élancée des Tours Jumelles inaugurées le jour de tes 20 ans le 4 avril 1973
Tout peut encore s’inventer une fiction à la jonction du rêve et du réel cette nuit particulière où à 3 heures du matin on remet les pendules à l’heure de 2 heures
Une heure passée à écrire sur le papier qui quoi qu’on en pense n’a jamais existé
Martigues dimanche 27 octobre 2024
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