Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
À quoi comparer ce monde ?
J’ai perdu les réponses
que je donnais naïf
et sans la moindre ironie.
À quoi comparer ce texte ?
À une barque légère
Qui vogue sur la rivière du ciel
Légère comme la rosée.
À qui comparer celui qui a écrit
-vaille que vaille- cette page ?
Un lecteur a dit : à un pêcheur d’étoiles.
Une lectrice l’a emportée
dans la paume de sa main.
MON MONDE EN MAI 68
Dorio acrylique toile 150×120 cm
L’étang de Berre attend ses feux d’artifice.
Côté Martigues,
la Sainte-Victoire s’efface peu à peu.
Des avions partent, reviennent
au-dessus de l’aéroport de Marignane.
Des bateaux blancs
se sont placés là,
pour en prendre plein les mirettes.
Pour tuer le temps,
on joue aux cartes,
on se téléphone,
on écoute de la musique
ou battre son cœur.
Et quand le feu commence,
on a beau regarder —
hélas,
on est ailleurs.
On voit les gerbes d’étincelles
comme les drones assassins
tombant sur les pauvres Ukrainiens.
La nuit
comme rencontre
du sommeil
sans sommeil
La nuit
comme l’écart
du Corps
et de l’Esprit
La nuit
comme ton âme
en allée
dans ta nuit définitive
La nuit
comme ta grâce
ignorée
des miroirs
La nuit
comme les flaques
de la mer
sur le sable
La nuit
comme une écharde
dans la main
du silence
La nuit
comme un sentier
dans la voie lactée
des indiens morts
La nuit
comme les clefs
qui n’ouvrent
aucune porte
La nuit
comme la perte
des songes
et des promesses
La nuit
comme l’encre noire
qui a tracé
cette page
S’il vous arrive de vous prendre parfois
au sérieux
Lisez Tristan Corbière
Artiste sans art
à l’envers
Philosophe à tort
et à travers
Sérieux à vous rendre malade
Raclant vos vers sur une lyre imaginaire
Avec votre pouce transformé en plectre
Avec la folle du logis qui vous balade
Faisant de votre savoir-mourir
Odes et ballades
S’il vous arrive de vous prendre la tête
Pour entrer dans la top-liste
Des poètes de printemps
Chantez loin de leur gnian-gnian
Avec Corbière Tristan
Une page d’écriture c’est réjouissant d’annoncer ainsi la couleur d’abord toute blanche puis au fur et à mesure se remplissant de signes de mots de caractères de lettres de lignes que l’on écrit au stylo plus ou moins fin (0,5 mm en ce qui concerne le fauteur (sic) de cette page) l’écrire sans être le moins du monde écrivain (mais écrivant on le concède) sans jamais savoir pourquoi et en évitant cela va sans dire l‘hilarité mortelle qui ricane derrière tout ce que nous accomplissons selon le dictionnaire portatif de citations qui nous accompagne (article hilarité) L’écrire maintenant dans le petit espace restant sous le vent mistral qui vient opportunément de se lever non pour tenter de vivre mais pour s’avouer que l’on a encore une fois cédé à la tentation de l’écrire jusqu’au bout (c’était son but) cette foutue page d’écriture maintenant et pour de bon ter/mi/née
Un nouveau dictionnaire à part moi p 89
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