Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
À quoi comparer ce monde ?
J’ai perdu les réponses
que je donnais naïf
et sans la moindre ironie.
À quoi comparer ce texte ?
À une barque légère
Qui vogue sur la rivière du ciel
Légère comme la rosée.
À qui comparer celui qui a écrit
-vaille que vaille- cette page ?
Un lecteur a dit : à un pêcheur d’étoiles.
Une lectrice l’a emportée
dans la paume de sa main.
MON MONDE EN MAI 68
Dorio acrylique toile 150×120 cm
Sommeil végétal
Dans la forêt de mes rêves
Mes arbres gambadent
.
Silence côté
Jardin et bruit côté cour
Au cloître des Carmes
.
Il remue encore
L’arbre de Billetdoux
Ses mots et ses charmes
.
Heureux tous les arbres
Qui vivent droits et très vieux
En vrai et en rêves
.
Les arbres d’été
Qui ont créé ces haïkus
Sur fond de nuit blanche
sommeil végétal Dorio 16/07/2025
L’étang de Berre attend ses feux d’artifice.
Côté Martigues,
la Sainte-Victoire s’efface peu à peu.
Des avions partent, reviennent
au-dessus de l’aéroport de Marignane.
Des bateaux blancs
se sont placés là,
pour en prendre plein les mirettes.
Pour tuer le temps,
on joue aux cartes,
on se téléphone,
on écoute de la musique
ou battre son cœur.
Et quand le feu commence,
on a beau regarder —
hélas,
on est ailleurs.
On voit les gerbes d’étincelles
comme les drones assassins
tombant sur les pauvres Ukrainiens.
La nuit
comme rencontre
du sommeil
sans sommeil
La nuit
comme l’écart
du Corps
et de l’Esprit
La nuit
comme ton âme
en allée
dans ta nuit définitive
La nuit
comme ta grâce
ignorée
des miroirs
La nuit
comme les flaques
de la mer
sur le sable
La nuit
comme une écharde
dans la main
du silence
La nuit
comme un sentier
dans la voie lactée
des indiens morts
La nuit
comme les clefs
qui n’ouvrent
aucune porte
La nuit
comme la perte
des songes
et des promesses
La nuit
comme l’encre noire
qui a tracé
cette page
J’ajoute et ne corrige pas
J’ajoute ces presque riens
Nés de je ne sais quoi
J’ajoute par poignée
Mes Glanes
Ne me demandez pas
Pour qui sonne le glas
J’ajoute des pages
De la Disparition :
qui a l’air d’un roman
d’un individu (Anton Voyl)
dormant tout son saoul
L’art pour l’art
C’est de l’air
Sur l’incendie
Des Pennes Mirabeau
L’Art de la Joie
Chasse les peines
Cet art est fou
Feu et ferveur
Fièvre des mots
De Dora Maar
La femme qui pleure
Si vous n’aimez pas
Cet art de l’ajoutage
Vous avez sûrement tort
C’est que vous ignorez
Que quand votre esprit s’égare
Plus tard vous le retrouverez
Mieux ça vaudra
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