Le poète est ailleurs
Il joue avec une corde
de la grosseur d’un doigt
Il se perd dans un nuage
des environs de Foix
Il est ce vieux peau rouge
Qui n’a jamais appris
À marcher en file indienne
Le poète est boiteux
Et bègue assurément
C’est un esprit qui dans le chaos
Déploie son vortex
Un point maximum d’énergie
Avant de disparaitre
De se retirer de la course
« Vous savez c’est quelqu’un
Dont je me suis toujours méfié
Pour un oui pour un non
On ne le revoit plus«
dit l’une
Mais l’autre la contredit
« Dans ce pays de l’oubli
Ligne après ligne
Il garde son fil à lui »
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