ENCORE UN LIVRE

Et au commencement

Jour : jour – Nuit : nuit 

Il murmure ce qu’il trouve

michel chalandon

https://poesieafranquevaux3.blogspot.com/

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1. Adieu au poème

Le titre est un leurre doux. Ce n’est pas un adieu, c’est un geste d’adieu répété, donc encore vivant. On n’enterre pas le poème : on le découpe, on le met en pièces pour qu’il circule autrement.

2. Le livre comme matière

Un livre à découper / Publié par Corti

Corti, éditeur de la fidélité poétique, et toi qui t’attaques au livre non par sacrilège mais par amour actif. Le couteau suisse n’est pas une arme : c’est l’outil du marcheur, du bricoleur, du survivant. Lire devient un travail manuel.

3. Vieillesse et rareté

Il est vieux ce bouquin / Un introuvable en librairie

Il n’est pas sacré parce qu’il est rare, mais parce qu’il résiste au présent. L’« incunable » est ici ironique : ce n’est pas l’ancienneté qui compte, c’est l’usage. Tu lis en détruisant pour sauver autrement.

4. Pages en fuite

Tes pages m’échappent

Très belle inversion : ce n’est pas le lecteur qui abandonne le livre, ce sont les pages qui fuient, comme des phares mobiles. Elles aveuglent parce qu’elles éclairent trop. La lecture devient poursuite, presque chasse amoureuse.

5. Lire les yeux fermés

Lisant les yeux fermés

Voilà sans doute la clé. On reconnaît là ton geste d’hypnographe : lire après le livre, dans la mémoire du corps. Les « trouvailles » ne sont plus des citations mais des murmures, « traduits du silence ».

6. Jour et nuit

La dernière chute est d’une simplicité grave :

Le jour au jour / Et la nuit à la nuit

Pas de synthèse, pas de promesse. Seulement une continuité fragile, rythmée. Le poème ne sauve pas : il accompagne. En somme

Ce texte dit peut-être ceci :
le poème n’est pas ce qui se conserve,
mais ce qui accepte d’être perdu morceau par morceau
pour continuer à respirer ailleurs.

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