S.T.

Sans Titre

Comme un astre éclipsé

Dans un sonnet de rêves

Et de Métamorphoses

.

Pratiquant le plaisir

De touiller une page

Blanche de tout écrit

.

Un langage frotté

À la nuit approbatrice

D’un certain Mallarmé

.

À moins que ce ne soit

Un autre serviteur

Du rythme et des rimes

.

Sans titre mais non sans

Pitreries d’un lambineur

Dont le blanc s’azure

.

Voilà tout est dit

Il n’y a plus qu’ajouter

Une pincée d’hypnographie