Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
J’écris sur l’écran
Le nouveau papier
Où s’inscrivent
Les perles rares
Les perles confites
Les perles qui font
La peau au temps
Qui déjà fait entendre
Son quart de siècle
Dans les sonnailles
Des brebis portant
Leurs agneaux nouveaux
Et le tohu-bohu baudelairien
D’un monde qui se défait
Perdant ses liens
Paisibles et bucoliques
Pour la guerre à outrance
Des poutinotrumpiens
Je n’y comprends rien
et je n’y vois goutte
Mais je m’en accommode
C’est ainsi
C’est ainsi que le monde
file du mauvais coton
C’est ainsi que les mots
forgent leurs oxymorons
C’est ainsi que je flotte
Dans le brasier des ombres
Je vois des phrases SOUFFRI-SOUFFRA comme un opéra de Cobra sur l’Ukraine
Je vois les arbres de mon jardin qui viennent de se coucher pour dormir leur nuit
Je vois le fil de l’horizon qui serpente et fait entendre la musique de Tubular Bells
Je vois la mer se retirant de la Cordillère des Andes
Je vois la mousse rongeant la moumoute de l’absurde président des States
Je vois SOUFFRI-SOUFFRA la tragédie shakespearienne sur l’Ukraine
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Tu joues à qui perd gagne
Ce qui est tu n’est pas dit
Tu revois le couple de fous de Bassan
Dans la crique de la Redonne
Où descendait Blaise Cendrars
Tu entends suraigus les martinets
Tu fouilles piques et piètes
Tu te souviens du toucan porté sur l’épaule comme Crusoé
Tu croises les perruches du llano un soir de mai 1969
Tu entends la voix de la dernière indienne de la Terre de Feu
RIEN N'ÉTAIT ÉCRIT
Des pronoms personnels
Travail au long cours
Nommer le monde qui nous entoure
Mots à mots qui viennent à la queue leu leu
Page à page où naissent des orages
Sur des volcans devenus vieux
Nommer mélancoliquement la vie devant soi
Pour lire après coup ce qu’on ne savait pas qu’on allait pondre
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première page écrite à propos des clochers de Martinville par l’enfant Marcel anticipant le futur écrivain
Je ne repensai jamais à cette page, mais à ce moment-là, quand, au coin du siège où le cocher du docteur plaçait habituellement dans un panier les volailles qu’il avait achetées au marché de Martinville, j’eus fini de l’écrire, je me trouvai si heureux, je sentais qu’elle m’avait si parfaitement débarrassé de ces clochers et de ce qu’ils cachaient derrière eux, que comme si j’avais été moi-même une poule et si je venais de pondre un œuf, je me mis à chanter à tue-tête.
Marcel Proust Du côté de chez Swann
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