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J’écris en vers de huit syllabes

Le front ridé les cheveux blancs

Mais nullement ne me lamente

Au vrai j’écris la tête claire

Pour le plaisir de Poésie

Cette série de six sizains

.

Le front ridé les cheveux blancs

J’écris en mes cheminements

Je le fais de telle façon

Que qui voudra rimer y rime

Sachant lire sur le lutrin

Et chanter si le cœur lui dit

.

Mais nullement ne me lamente

N’étant pas en quête d’amante

Excepté voir dame Mémoire

Mettre et ranger dans son armoire

Ses ressources ruminatives

Et mêmement l’estimative

.

Au vrai j’écris la tête saine

Mettant en branle Fantaisie

Titillant ses sens endormis

Par la paresse des pensées

inadéquates coat coat coat

Celle des paroles gelées

.

Pour le plaisir de Poésie

Batifolant avec Villon

Qui n’a tente ni pavillon

Qu’il n’ait laissé à ses amis

Peu de Villons en bon savoir

Trop de Villons pour décevoir

.

Cette série de six sizains

un peu zinzins touche à sa fin

Elle fut écrite à Copenhague

Cité où le bien-être est roi

Les blondes filles le vélo

Joie et liesse en sont le lot

Copenhague dernière 22 mai 2025

Susciter des attentes

Promettre une image juste

Juste une image

Sur « la mort » :

Un peu profond ruisseau calomnié

Sur « le vide »

Je ne bouge pas

Ma respiration s’apaise

Une plénitude m’envahit

À partir du vide

Je crée du viable

Que diable !

Posté depuis Copenhague la ville où les enfants dans les rues les  parcs les châteaux les canaux et le site unique de manèges en fête de Tivoli sont Reines et Rois

dimanche 18 mai 2025

A 1
Écrire de la prose en silence,
avec le moins de mots possible,
pour mieux en serrer le sens.
J’entreprends cette page, à la main,
comme un devoir d’amitié.
Une confiance en la lenteur de la plume
qui parle au papier.
Et qui, de toutes manières,
ne reviendra pas en arrière,
ne fera pas de ratures —
assumant ainsi les imperfections,
l’inachèvement.
Avant de passer à la seconde page,
j’observe l’Étude des mains de Dürer
et je regarde — plutôt que je ne lis —
un poème en italien,
avec sa traduction en vis-à-vis :
En pensant à toutes les mains tendues que j’ai serrées…
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A 2
Mes mains —
et particulièrement la droite,
en ce qui me concerne —
qui, depuis tant et tant d’années,
fait sa besogne.
Une main qui apprit, chemin faisant,
à se libérer de l’abandon
à ce je-ne-sais-quoi
d’écriture sans cœur.
(Cet ajout précédent, à la pointe fine,
n’est pas de mon goût.
Comme si une autre personne
s’était avancée, masquée.
Une ruse pour ne pas en venir aux mains.)
Un no sé qué.
Par cet hispanisme, je prends de l’air —
airosidad.
Lors me vient cette fantaisie :
un duo de chanteurs et de musiciens
des années 50
qui chantaient comme des innocents :
"mè-qué-mè-qué mais qu’est-ce que c’est" —
et à l’inverse,
la chanson d’Ève :
"Sources qui sourdent, murmure immense" —
et pourtant : silence.
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A 3
Avant d’écrire cette troisième page,
j’ai réécouté les 3 Gymnopédies d’Érik Satie.
Un art mathématique,
un silence suivant sa partition,
sans barre de mesure.
Et, plus étonnant encore :
sans piano pour l’écrire.
Ailleurs je lis :
les sables du silence se couvrirent d’eaux vives —
comme la poésie,
silence de la prose,
irrigue les créations d’Encres Vives.
Une maison d’édition de poèmes au format A4,
que j’eus l’honneur d’habiter
grâce à l’amitié de son créateur,
le regretté Michel Cosem.
Si je retenais un seul de mes recueils,
ce serait La nostalgie du présent.
Ce sera, pour clore
ce premier essai en prose du silence,
mon dernier présent.