Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Une chanson venue de la mer
L’air que j’écoute
Assis sur un bois flotté
L’air de l’écume des jours
Un nénuphar
Dans les poumons de Chloé
L’air d’Ellington
Qui m’envahit
Sous le grand pin d’Antibes
Et qui renaît cette nuit
Sous ma plume
In a sentimental mood
Un nouveau dictionnaire à part moi
(en cours d’écriture)
https://www.leseditionsdunet.com/livre/un-dictionnaire-part-moi
J’aime les poètes en herbe
Quand on les sent perdus
Mais qu’ils ne rechignent pas
À leurs invocations
O toi qui m’apparus
Dans le désert des rues
Ils mettent à la voile
Ils chantent comme ils aiment
Rires et douleurs
J’aime leur innocence
Car ils n’ont peur de rien
Hymnes à la Vérité
Pensées des morts
Romances sans paroles
Mais un jour
Adieu commencements
étincelants
Adieu ivresse des premiers pas
L’ennui et la répétition
les ont annihilés
L’herbe verte a jauni
Je rêve que j’écris des vers
Je les vois je les pressens
Le Je les mots et l’univers
Je fais des lignes par cent
Ces vers venus en ce moment
J’ignore ce qu’ils vont vous dire
Je ne sens c’est mon sentiment
Que le besoin de les écrire
Ainsi faisait La Motte
Dit parfois La Motte-Houdar
Il me plaît de lui rendre hommage
Tirant ici ce dernier dard
Je lis des vers d’Hugo le géant de nos Lettres
Qui se montre surtout dans tout ce qui le cache
Criant Hé le géant ! Hé l’homme de l’abîme !
Je lis ce cher Victor qui va de cime en cime
Un vautour qui me dit : Petit, les choses, sache,
Avec leurs dieux, ont des monstres pour ancêtres !
Tournés vers l’intérieur comme vers le lointain
Nos vers ont l’ambition d’être lus, entendus,
Avec l’œil et la feuille, sans sanglots superflus,
Entends d’Orphée la lyre qui rythme tes actions !
Entends écoute apprends pense ou sois imbécile
Veille ou dors Viens ou fuis Nie ou crois Prends ou laisse
Montre-toi cache toi Va t’en demeure Oscille
La liste est infinie des verbes qui t’oppressent
Et libèrent la part de folie sous sagesse
Sur l’épaule d’Hugo le géant de nos Lettres
Les choses de la langue
Or des signes fleuris
Un monument de mots
De morceaux ajointés
Ou qui se désassemblent
On arrive peu ou prou
Au but à l’épilogue
Au bout de ce chemin
Fragile et incertain
C’est le temps des adieux
D’une vie singulière
Où rien n’était écrit
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