Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
chanson
À quoi ça rime
Ça rime à quoi
T a r a t a t a
N’en parlons pas
Un peu de rhum
Un coup de gomme
T u r l u t u t u
N’en parlons plus
À quoi ça rime
Ton vœu têtu
Où tu t’escrimes
En tes battues
Le chant du coq
K i r i k i k i
T o r l o t o t o
Du père Hugo
À quoi ça rime Ça rime à quoi Taratata N'en parlons pas Puis nuit déjà Tout est fini Le spleen lanlère De Baudelaire
Dans le jardin le mimosa
commence sa période amours jaunes
L’olivier flotte au vent de mer
J’ai écrit ces deux lignes
sur un nouveau carnet à spirales
dit « poussière de lune »
Je vois arriver une tourterelle
Venue picorer les graines du nichoir
Un bref instant je songe alors
que j’ai participé à cette scène
J’ai été mon mimosa faisant ses fleurs
mon olivier d’hiver
la tourterelle sans sa compagne
et cette plume éphémère
qui a effleuré la page
avec le soin dû à ce texte
que je me donne l’illusion
d’appeler un poème
28/01/2020
17H37
"Qu'importe mon nom, or ou cuivre, Perle ou goutte d'eau dans la mer"
ces 2 octosyllabes qui font l'éloge de l'anonymat et de la dispersion de notre identité dans la mer, ont été écrits tels quels, par le poète, romancier, dramaturge, dessinateur, homme politique, dont le nom français est le plus universellement connu.
-J’ai besoin d’une feuille noire.
–Pourquoi donc ô poète
Quelqu’un t’a-t-il maudit ?
-J’ai besoin d’écrire ce dialogue impossible.
–Espèce de poisson ondoyant de sommeil.
-J’ai besoin d’une page blanche.
–Le temps d’un flux sur la grève.
-J’ai besoin de ce blog où l’écriture
ne sait sur quel pied danser.
-Comme les masques blêmes du néant ?
–J’ai besoin que ces lignes me déplacent.
–Mets sous la clef ce poème
Et n’en parle à personne.
-J’ai besoin de dire et de contredire
ces phrases d’un monstre sacré
qui ont glissé sur la page de ma nuit blanche.
–Songe effaré Tout se lève
Tout retombe Tout a flotté.
25/01/2020
23h25
en italique le lecteur aura reconnu ces « vers inutiles de pure poésie »
nommés ainsi dans la préface des Orientales
« Inutile signifie ici : n’ayant de valeur qu’en eux-mêmes,
et par rapport à rien d’autre,
et d’autant plus chargé de prix ».
Paul Bénichou
Le sacre de l’écrivain
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