CE QUE N’EST PAS ET CE QU’EST POÉSIE MODE D’EMPLOI

 
 « La culture numérique exige des formes nouvelles et toujours changeantes de savoir-lire,
 de savoir-faire – une compétence numérique » Milad Doueihi
                                                                       *

 CE BLOG S’ADRESSE AUX LECTEURS NUMÉRIQUES SANS PAPIERS.
Et pourtant c’est un être réel qui l’écrit, d’abord à la main,
sur  des carnets de toute taille, des cartes blanches 
ou de couleurs, de divers formats, des marges de livres en train d’être lus,
et même, des ardoises imaginaires de l’enfance
– ce que les chinois anciens appellent écrire sans laisser de traces.

 Ensuite, après cette première phase, pour donner un texte nouveau
à lire sur la toile,  passage obligé par azertyuiop, ce fameux clavier,
qui, en effet peut-être comparé à un piano :
mon piano, ton piano, son piano (écoutez la chanson de Ferré Léo).
Le texte écrit est livré sous forme de poème, le plus souvent, 
pour celui ou celle, qui veut bien s’y arrêter un instant. 

C’est là que réside la difficulté et la contradiction du média numérique.
Les lecteurs, pour la plupart, ne font que passer,
comme s’il s’agissait d’un « apparaître verbal », comme un autre.
 Je n’ai rien contre passes et passages à la Montaigne,
« Je ne peins pas l’être. Je peins le passage…
Il faut accommoder mon histoire à l’heure. », 
Mais lui, faisait son miel des écrits autres, qui le nourrissaient
et lui permettaient d’armer ses répliques, d’écrire à sa manière,
unique et ondoyante, sa « glose » : nous ne faisons que nous entregloser.

 Ainsi se dessine l’utopie, la visée de ce blog intitulé, un peu par provocation,
poésie mode d’emploi. Ni modèle d’écriture, toujours en devenir, 
ni, encore moins, modèle de vie, mais, sans se bercer d’illusions,
incitation aux extensions du domaine du don* 
….sur les sentiers solitaires et solidaires de la création.
  
 *Alain Cavaillé

JE RÊVE J’ÉCRIS LES PERTES ET LES GAINS

 
  Je rêve. J’écris un poème.
 Je ne me demande jamais
 Pourquoi.
  
 Je rêve. J’écris sur le saule
 Du vieil étang
 Il n’a plus de grenouilles
 Depuis longtemps.
  
 Je rêve. J’écris sur le bouleau
 Aussi blanc
 Que ma tête.
  
 Je rêve. J’écris Amor
 Ce mot qui confond
 L’amour et la mort.
  
 Je rêve. J’écris en retenant
 Le souffle de la nuit.
 Elle a les yeux d’un serpent
 Qui se déplace sur les feuilles mortes.
  
 Je rêve. J’écris sur ma porte
 C’est toujours ouvert
 Entrez sans frapper.
  
 Je rêve. J’écris sur les murs de Mai
 Cogito ergo Sum
 Rue Descartes derrière le Panthéon
 Là où mourut Paul Verlaine.
  
 Je rêve. J’écris un poème.
 C’est le dernier. Je compte ses pieds
 Sur les doigts de la nuit.
 Un enfant crie qui-vive !
 Il tire les derniers fils.
 Le temps ouvre la main 
 Des pertes et des gains.
  

L’ART DE DÉNOMMER LA MER

 
 de la mer inépuisable
 de l’Odyssée
 d’ Ulysse et de Simbad
  
  
 de la mer inépuisable
 sur le roc ou le sable
 toujours recommencée*
  
 *Paul Valéry
  
  
 de la mer en péril
 continent de plastique
 des hommes prédateurs
  
  
 de la mer mon amour
 que nous avons tant aimée
  
  
 de la mer à tes pieds
 qui s’ouvre sur les rêves
 d’éternité
  
  
 de la mer retrouvée
 allée avec le soleil*
  
 *Rimbaud
  
  
 de la mer maternelle
 qui nous berce 
 en son sein
  
  
 de la mer qui remue
 page blanche
 plage grise
  
  
 de la mer qui écoute
 les voix des trépassés
  
  
 de la mer de la lune
 qui jouait sur les flots*
  
 *Hugo
  
  
 de la mer qui fleurit
 le corps des enfants rois
 de la mer de mes filles
 qui en faisaient des châteaux
  
  
 de la mer assassine
 noire et rouge sang
  
  
  
  
 de la mer de tes nuits
 cet enfant d’Idumée
 que l’air du vierge azur affame*
  
 *Mallarmé
  
  
 de la mer des pensées
 du temps
 qui joue avec les dieux
  
  
 de la mer de l’Histoire
 avec sa grande hache*
  
 *la citation la plus répétée
 de Georges Perec
  
  
 de la mer du delta
 où se jette le fleuve
 Utopia
  
  
 de la mer de tes lèvres
 qui faisaient le sel
 de ma vie
  
  
 de la mer de ta mort
 Sirène au chant déchiré
  
  
 de la mer z’yeux fermés
 en ses derniers reflets
  
  
  
  
  
  
  
  
  

JE VOIS CE QUE VOUS NE VOYEZ PAS

  
 
  
 Et voici cette brèche ouverte par un son, 
un rapport de mots,  une liaison d’images,
 qui permet de voir là où on ne faisait que regarder.
                                                     Lorand Gaspar 
  

 Je vois ce que vous ne voyez pas  le délicat détail de l’immédiat 
 L’éclat du temps qu’aucun appareil photographique ne sait fixer
  
 Je vois dans le ciel pommelé de grands navires chargés du gui des poésies 
 Je vois les amoureux de Chagall peints sur les volets des maisons
 Je vois la petite chouette d’Athéna sur le dos des ânes montant au Parthénon
 Mais la femme nue de Magritte je ne la vois pas cachée dans la forêt 
 Je vois l’oiseau en suspens de la Crau, le faucon crécerellette,
 venant brouiller les images du llano, des pampas et des bœufs
 dont les os deviennent les feuillets d’un livre blanchi par les vautours
  
 C’est un moment de fusions diverses où l’étrangeté d’être-au-monde est acceptée
  
  
  Je vois le soleil de nuit dansant la sardane sur un mur de Miró
 Je vois la cuisine où nous vivions face à l’étable des vaches
 Je vois le corridor et ses carreaux à fleurs bleues entrelacées
 Où je jouais au palet à la marelle et à tous les jeux de Rabelais
 Je vois Monet qui prend le frais devant ses nénuphars
 Le cri des canotiers Pulchérie! Népomucène!  
 Je vois le père Prévert sous l’œil de son copain Doisneau 
 Avec son ballon de rouge et son toutou à ses pieds 
 Sur le quai Saint Bernard près de la Seine
   
   
 Je vois depuis l’étang de Berre la Sainte Victoire
 Ligne incertaine Vague chapeau de gendarme Morceau de craie 
 Je vois mes vaches s’envoler du pré de las Naouzos
 Changées en vautours ou en chevaux légers   
 Je vois sous l’arc-en-ciel une pièce de neige et d’or
 Je vois l’ogre qui gîte juste au-dessus de ma maison
 Je vois Gertrude Stein devant un fil de fer tordu par Calder
 Je vois les noms de fleurs de tous les continents
 Les suppléments aux voyages du siècle des Lumières 

 
 
 Je vois mes deux amandiers des Martigues 
 Qui me transportent vers l’Arles de Vincent
 Je vois mes yeux qui sont poissons de l’Arize ma modeste rivière
 Remontant aux sources de l’Orénoque que Colomb prit pour Paradis
 Je vois mes dents qui sont serpents et qui avalent toutes mes peurs
 Avec la plume des ancêtres et les Esprits du grand Cosmos 
 
 
  Je vois ma bouche qui est un rêve de lune rouge et d’étoile de mer
 Je vois mon cœur qui chante l’invisible
 Monté sur un cheval sous les nuages noirs
 Et je vois mon image qui balaie tout cela : 
 le cœur les dents la bouche sur ce papier
 qui rend visible le mystère des masques
                 et l’énergie de l’Art