Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
1 À contre-courant Poème tranchant le ciel La terre et le feu
2 À contre-courant S’écrivent nos métaphores Nos transports des sens
3 Accroître ses pages Bouquet d’une anthologie Fleurs du mal rouies
4 À première vue Une aurore boréale Mais c’est un Rothko
5 Au cœur de la nuit Fantôme dans mon linceul Un fou shakespearien
6 Au creux d’un platane L’enfant lit prince perché Saint Exupéry
7 Balades Ballades En vers de cinq et sept pieds Sur mer et sur rades
20 La vie orpailleuse Empoisonne la rivière Des Yanomamis
21 Dansons la gigue Disait dans Streets Paul Verlaine C’était à Soho
22 Je m’éveille las Fatigué de ruminer En perte d’amour
23 Bruit fait bruissement Le vent court sur le peuplier Le saule pleureur
24 Marcher sur la grève Porter un livre de sable Un grain de folie
25 Entre mots et maux Un dictionnaire à part moi Mes pas de côté
https://www.leseditionsdunet.com/livre/un-dictionnaire-part-moi
J’écris comme Jean Jacques Dorio
rencontré naguère dans un atelier
où l’écriture ravageait nos vies en poésie
J’écris travaillant l’écriture au corps
Traversé de haïkus et d’aphorismes
J’écris sur le court d’un tennis
Marqué à tout jamais par l’empreinte
du champion Bjorn Borg :
La balle est ronde
Le jeu est long
J’écris long renvoyant dans les cordes
les jeunes hommes pressés
et les jeunes filles en fleur
J’écris de ci de là
en ne pensant qu’à ça
J’écris sous les combles
Sous un vasistas
Où la lumière pleut
(et neige parfois)
J’écris en imaginant Bartok
écrivant ses partitions des Microcosmes
J’écris créant ce microclimat
propice aux pages d’écriture
faisant la navette entre micro et macrocosme
J’écris dans un camping-car Volkswagen
Qui m’a mené naguère
(avant la prise de pouvoir par les Ayatollahs)
Jusqu’à Téhéran
J’écris en oubliant d’écrire souvent
J’écris en me jouant du temps
J’écris en le laissant filer
Ou en l’arrêtant
J’écris sur une table Louis Philippe
ronde en noyer
trouvée sur le bon coin
J’écris sur du papier clairefontaine extrastrong
acheté à Bureau Vallée
J’écris sans confondre mes textes quasi bibliques
avec les bibelots abolis du bon Mallarmé
J’écris avec et contre les sonnets en X
les phrases incises et les ellipses
J’écris sans l’ombre d’un bruit
exceptée cette langue qui caquette
et qui bruit
J’écris sans réfléchir une première ligne qui déclenche le reste
J’écris anche en songeant à mon ami Rambour qui habite rue Franche
J’écris France du nom d’une bergère rencontrée en Mai 68
J’écris Bergère Ô Tour Eiffel
comme Guillaume Apollinaire
J’écris cette aubade inachevée
J’écris sur les murs du Grand Mai et sur les pavés des cathédrales J’écris sur la plaque d’égout de Pont à Mousson à Pont Saint Esprit J’écris à dire vrai en attendant ces mots cachés qui soudain m’apparaissent et que je couche sur le papier J’écris ce dialogue intérieur d’un scribe qui pratique la déformation systématique, la moquerie, la gibe J’écris à ce corps éphémère sous l’espèce de persévérance que Spinoza, si j’ai bien lu, appelait l’éternité : De ce qu’un peu auparavant j’ai été il ne s’ensuit pas que maintenant je doive être le même J’écris appuyé sur un grand livre à la couverture moutarde J’écris aspiré par le bord de la nuit à pas de loup dit le haïku J’écris à la renarde qui passe entre les lignes d’un poète animalier J’écris l’été de mes douze ans dans un chalet loué en Gaspésie J’écris petit moineau à qui on donne la becquée J’écris à côté du laboratoire central becquets et paperolles sur de petits papiers J’écris à la Nébuleuse de l’Aigle à sept mille années-lumière J’écris en aveugle sur le banc des accusés de fuite en avant dans le poème
trois haïkus allongés
Lundi temps gris
Une pie disparaît dans le palmier
qui remue
comme les lames
d’un gamelan
de Bali
J’ai observé la scène
ici rapportée
les pieds en l’air
sur ma table pleine de livres
à tricoter
C’est
-quoiqu’on en pense-
le bon temps de la vie
20/01/2020
11h36
Sur le palmier triste
sous la petite pluie
la pie est revenue
Mais si c’est bien la même
et ce n’est pas le même observateur
qui l’écrit
Pourtant il a toujours
les pieds posés
à hauteur de sa table de rumination
Mais ses livres anciens
ont perdu leur aura
et le bontempsdelavie
n’est plus que du chinois
24/01/2020 11h34
avec le mistral qui secoue le palmier la pie est interdite d'accès
elles n'est plus capable de venir se poser sous les palmes
en l'écrivant ma plume se félicite de l'excellence (pour cette fois) de la perception d'un humain
05/02/2020 09h32
poesiemodedemploi.blog