Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Il faut accommoder mon histoire à l'heure Michel de Montaigne
Je lis 00 : 00
Que je traduis par
Minuit pile
J’éclaire la chambre
Laissant entrer en moi
Ses murs blancs
Du non-agir
Cher au sage chinois
Je fais mon miel
Bouche cousue Mots tus
Mille fleurs tournent dans ma tête
Que mon bout de papier
Ne peut accueillir
(N’est pas Ponge qui veut
Qui de la moindre chose
Se frottait les mains)
Je lis à présent 01 : 00
Une heure a roulé
Sur mes billevesées
Autour de minuit Je bats la campagne Un flottement d’images Peu propice à fixer les mots Tous ces mots ces mots-la Qui ont comme la servante au grand cœur d’étranges douleurs Je bats la campagne Comme jadis les faiseurs de Fatrasies Faisaient fumer la pipe à leurs chiens Ou bien battaient le rappel des fêtards d’un mariage En faisant sonner la campane des morts Autour de minuit Une heure a passé Campane et campagne Servante au grand cœur Poème présent range ses outils Saoulé d’images et de mélancolie Le lecteur peut se rendormir
SANS TITRE
Dire de la poésie…un petit feu pour maintenir
son souffle…c’est un sonnet dit
en pleine nature…au-dessus d’un lac
des Pyrénées ou des Andes…
c’est autour de minuit
Dire de la poésie…son corps immense…
faisant bouger ce qui a déjà été écrit…
hier…il y a cent ans…ou mille
Dire ce qui n’a jamais été dit…même
par celui ou celle qui…chemin faisant…
ont écrit ce sonnet raccourci…
qui saute la dernière ligne…
sans personne pour l’écouter…
sans titre
(une repasse sur le clavier avec quelques retouches)
Autour de minuit une énergie molle
Je m’étais endormi je me réveille déjà
La nuit sera longue ou ne sera pas
En attendant j’abandonne mes vers
Pour lire dans le marc de thé
Issu du Sichuan si j’en crois l’étiquette
Je l’étale sur ma page
Et savoure son breuvage
Fait de yin et de yang
Vibrations ondulations
Des signes et des caractères
Porteurs de métaphores
Qui filent entre les doigts
15/01/2021
En pleine nuit midi
J’écris d’un coup de tête
Sorti du ventre de ma mère
En pleine nuit
Je dis oc
Ma langue d’origine
J’écris dans le sillage de Peire Vidal
Le nom porté par ma branche maternelle
Je forge ce poème maladroit
Mais vivant et têtu
Dans ce verbe trobar
Qui célébrait les Dames
et l’amour de Courtoisie
En pleine nuit midi
Ses douze coups
Qui vibrent dans la tête
D’un troubadour perdu
09/01/2021
Poésie : mode d'emploi