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  Les vers sont un art puéril
 La Motte (1672-1731)
  
 Pour ne pas déranger
 On murmure à voix basse
 Dans la douceur d’Angers
 Mais sans Regrets qui lassent
 Comme l’écrivait Du Bellay
                       
 Pour ne pas s’en mêler
 On détourne la tête
 Des riches qui paradent
 Et se font l’accolade
 Avant de s’étriper
                                 
 Pour faire ces faux vers
 On recopie La Motte-Houdar
 Les vers sont un art puéril
  
 Il est temps de filer
 Et dare dare !