En ce monde étiré, parcouru en tous sens, volubile et affairiste,
la poésie survit,
langue de sable, déploration surannée, etc.
Gaston Puel
La poésie n'a pas de prix.
Elle se donne pour rien.
Hors des marchands
des cuistres et des théoriciens,
qui se font mousser
avec les mots des insurgés.
La poésie n'a pas de prix.
C'est un peu d'air qui est passé
sur cette colline, sur cette rue.
Ce ru de figures invisibles
qui bouillonnent,
moitié pierre, moitié écume.
La poésie n'a pas de prix.
Trésor caché des nuits
Elle lève ses barricades mystérieuses
au carrefour des rêves
et des réalités.
La poésie n'a pas de prix.
Inapte à ses marchés
où ceux qui inscrivent « poète »
sur leur carte d'identité plastifiée,
troquent l'or du temps
pour leur petite monnaie de signes.
Innocente, dérangeante,
pauvre et sans prix,
Poésie n'est pas un nom facile à porter.
Elle est pourtant l'humaine mesure,
Un cami compartit Un chemin partagé
Qui relie maille après maille
ses lecteurs dispersés.
Joie et douleur mêlées
Dans un simple poème
Qui ne fait que passer.
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