« Comme pour le mot visage qu’il substituait au mot figure et à qui il ajoutait un grand nombre de v, d’s, de g, qui semblaient tous exploser de sa main ouverte à ces moments. » Marcel Proust Je l’écris ce poème comme on plante des clous Pan pan pan pan Un pan de ce petit mur jaune Devant lequel Bergotte cane (en visitant Ver Meer) Je l’écris sans scrupule Au fil d’une plume obscure (ou mordorée j’hésite) Fractionnée en tout cas Devant ce monde imaginé Dont le personnage fait langage Lents gages (vous aviez compris) Qui semblent exploser De la main ouverte Sur les lettres et les sons (comme Bergotte-Proust l’écrit quelque part) Quelque part à présent Ce poème qui n’en est pas un Est fini N.I. N.I. Notre sagesse commence où celle de l’auteur finit, et nous voudrions qu’il nous donnât des réponses quand tout ce qu’il peut faire est de nous donner des désirs Marcel PROUST