À l’aire il y avait la cabane des poules et la batteuse venait une fois l’an. Le grain coulait : le blé l’avoine, qu’on appelait la pommelle. Mon père le soupesait le faisait rouler dans la paume de ses mains. Et puis les hommes l’ensachaient, sac après sac, et le portaient sur leur épaule et leur dos au grenier. À l’aire où erre l’imagination de ce fils qui a vu mourir les derniers des paysans.
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