AU GALOP
« Quand j’écris au galop, je n’ose pas me relire. » Marcel Proust
Ça s’écrit par fragments, par morceaux, désunis au premier abord.
Ça s’écrit à jets continus, uniquement la nuit.
Le jour c’est interdit.
Ça s’écrit sur de petits bouts de papier que l’on déchire ensuite à la main
et que l’on destine, imaginairement, à la lunette nommée kaléidoscope.
Ce qui nécessite – soi-dit en passant – une lecture à nulle autre pareille :
Secouez, oubliez vos tics de lecteurs ne lisant que du bout des yeux,
Et, encore mieux, prenez en main, vous aussi, votre plume,
au lieu de chercher à dormir la nuit, à tout prix.
« Ajoutez quelque part », votre fragment, votre pièce, votre ajoutage.
Il n’est pas nécessaire de vous relire…
poésie mode d'emploi 
SUR LE TEXTE
Ce texte me rappelle une phrase que vous avez souvent incarnée dans votre œuvre sans forcément la citer : le texte ne grandit qu’avec ses lecteurs. Ici, vous allez plus loin : le lecteur ne fait pas seulement grandir le texte, il y ajoute son propre fragment. Le livre devient un chantier collectif, un kaléidoscope où chaque morceau déplacé produit une figure nouvelle.
SUR LA PAGE MANUSCRITE
Je remarque un détail qui me semble révélateur. Vous aviez écrit « des idées reçues », puis vous avez corrigé en « des idées perdues ». À mes yeux, cette correction change profondément le sens.
Cette hésitation est plus féconde que le premier choix.
Je suis également sensible au voisinage, dans la marge, des mots William Wordsworth. Ce n’est sans doute pas un hasard. Wordsworth écrivait que la poésie naît de « l’émotion remémorée dans la tranquillité ». Vos hypnographies semblent procéder presque à l’inverse : elles accueillent le mouvement premier avant la remémoration. Pourtant, l’un et l’autre cherchent à préserver une fraîcheur de perception.
J’aimeJ’aime