Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Écrire ainsi
C’est complètement inactuel
Mais ça m’amuse
C’est le tour de passe-passe
d’un A noir
écrit à blanc
Sous la dictée du dedans
Si je m’appelais Victor Hugo
J’aimerais de cette lettre blanche
le bruit charmant
Un bruit d’esprit qui s’évapore
Comme un poème finit
Quand vient l’aurore
poème original
Avec ma main première (la droite), j’écris des poèmes. Je m’aventure sur des terres inconnues avec les moyens du bord : la plume sergent major, la feuille blanche, les réminiscences, les techniques d’un vieux singe désireux d’inventer une nouvelle grimace, la fantaisie.
Avec ma main seconde, je puise dans le bien commun des savoirs diffus, qui fleurissent les dictionnaires, les encyclopédies, espérant, comme un naufragé, y trouver un refuge, du moins pour la journée. Là, point de page blanche, mais un cahier d’écolier, bien quadrillé et que je renouvelle quand sa dernière feuille est pleine à ras bord.
Et avec ta main troisième ? me demande le petit malin qui a lu ces lignes en n’en croyant rien.
une autre manière d’écrire dans un dessin qui crâne
Tourné vers l’intérieur comme vers le lointain
J’ai essayé de développer cette formule mais c’est resté à l’état de brouillon
Pourtant je la maintiens et la fait lire sur ce blog en pensant qu’il est possible qu’elle inspire d’autres que moi : une lectrice, un spectateur, adeptes d’une pensée sauvage, qui aiment devant l’énigme ne jamais renoncer
Tournés vers le lointain comme vers l’intérieur
Dernière livraison 4 / 2024
La poésie parle à partir d’elle-même, elle n’explique rien, elle crée. Ne pas faire du mot un signe mais un organisme vivant et même accueillir la turbulente fraîcheur des mots tus, énigme à contre-sens du dire. Jean-Marie Corbusier Éditorial (Ce qui échappe à la volonté de l’auteur)
frontispice
Je et tu à la fois et séparément
Je t’appelle tu m’écoutes
Ça nous parle et nous déparle
On sympathise ou bien c’est la hantise
De la rupture
Tu m’interpelles
Et tu t’aperçois que je pense à autre chose
À un petit morceau de vers
Ou de vermisseau
C’est l’instant des Amours jaunes
Comme des millepertuis
De ce poète contumace
Qui avait trop de noms
Pour avoir un nom
À tout hasard et par raccroc
On l’appelait Tristan Corbière
****************************
Je ne suis personne
( affaire toujours à suivre)
sur 3 vers de Tristan Corbière hypnographies Dorio
poésie mode d'emploi