Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Tout l’atlas devenu fou
Les meurtres et les blessures
Tout l’hubris du Russe menteur
Le sang des tragédies versé
Sur la page
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Rien qu’un rêve saoul
De paix universelle
La mer la mort à boire
La pourriture noble pervertie
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écrire un poème, persister au temps des tragédies
« nous ne savons jamais qui nous sauvons quand nous écrivons
comme nous ne savons jamais qui (en définitive)
nous a sauvé quand il écrivit hier »
(lire le commentaire)
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C’est toi qui le liras…le relieras au dévoreur de livres…doigt et lèvres marqués du sang noir de l’imprimeur…
Ou bien tu seras ce lecteur en alerte… à l’affût…qui ne sachant pas d’où va venir le gibier… s’efforce d’instaurer une patiente d’alchimiste… points en suspens…et contrepoints des arrêts sur images…
Lecteur boulimique et retenu…le doigt suivant la ligne… puis les yeux fermés prolongeant la rumeur du monde des signes…le cœur au ralenti…ou saisi d’une frénésie sauvage…
Tu poursuis le rêve insensé d’échanger avec ton LECTOR IN PARAÏSO quelque sortilège verbal…de le multiplier (sic) en nos voix communes et singulières
En des textes labyrinthiques cherchant l’au-delà de jours fracassés par l’actualité
Si par une nuit d’octobre lire c’est aller à la rencontre d’une chose qui va exister
LECTOR IN PARAISO Encres Vives collection Encres blanches n° 155 juin 2004
Réécriture 8 octobre 2025
LECTOR IN PARAÏSO le photographe a mangé le LECTOR
C’est comme un pont traversé et retraversé car chaque fois on oublie ce qu’on allait chercher sur l’autre rive
C’est l’olive de la récolte plus amère que le noir de tes yeux dans ta nuit définitive
C’est la mort qui nous frôle et que nous attendons de pie ferme sur nos pieds s’aidant du chiffon rouge pour écarter l’intruse
C’est le rêve des Égarés tout repère effacé toute trace perdue
C’est la dactylographie scrupuleuse de chacune de nos rêveries
Ce sont nos barbares civilités
Traduit de l’odeur inimaginable d’une rose du paradis
Traduit des divinités paisibles d’une musique faite avec un arc en ciel
Traduit des mounines et des mounaques remplies de paille que l’on pend aux arbres en fleurs pour éloigner les oiseaux
Traduit de la danse de Quetzacoatl le serpent aux belles plumes
Traduit de ce petit texte exposé aux interprétations les plus erronées
Traduit de la folie de rapporter le vrai et le faux à notre suffisance
Traduit du silence
vous pouvez lire « Traduit du silence » en bas, à l’envers
Après avoir vu ce portrait au Moma de New York en 1974
j’ai écrit un poème publié dans mon premier recueil « Itinéraires » (JP Oswald 1975)
on peut le lire en commentaire accompagné de 5 autres interventions
Paradis présent… nulle nécessité à l’ordre de mes pensées… mais une confusion sans dessein : c’est le véritable ordre qui marquera toujours mon objet par le désordre même…
Paradis présent… nous habitons tous tant que nous sommes une cité sans défense…mais non sans enfance…non sans innocence…
Paradis présent… sur la scène des Épiphanies…le poète, l’amoureuse, l’ami, l’illuminé, le tapageur, l’antidote…ils ne renoncent pas à mettre en scène la rage de l’expression : à l’heure zéro les mots sont futurs…
Extraits de Petites feuilles de paradis Encres Vives printemps 2005 collection Encres blanches
Reprise modifiée à la marge 04 10 2025
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