Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
11 mai 2019 midi dans le hamac
*
gris de Provence
vent du sud
sur le vert
des amandes
dans le temps long du poème
il n’y a pas d’angle
on ne sait pas
ce qui va surgir
de cette plume en absence
à tout hasard
ce midi
les trilles d’un oiseau
me disent
Hospitalité
qui ose encore
en faire
une vertu
est le bienvenu
J’écris toutes les nuits
en retard d’une journée
passée à réfléchir
les rayons et les ombres
d’un présent fragmenté
J’écris toutes les nuits
en avance d’un jour
dont nulle heure n’est cochée
sur un calendrier
J’écris toutes les nuits
en retard d’un secret
sur le bout de la langue
d’un stylo qui hésite
entre deux mots
J’écris toutes les nuits
en avance d’un jour
dont je ne sais quelle nouveauté
provoquera remous
J’écris toutes les nuits
en retard d’une ivresse
eau de vie jetée
sur ton portrait de pierre
J’écris toutes les nuits
en avance d’un jour
qui sera le dernier
Sûrement assurément ces notes de copiste sur le motif: abeilles sur les lavandes éclatantes, fourmis en file sur une branche de laurier rose. Sûrement assurément ce que fait aussi le copiste : ces lignes sans ratures et sans grâce particulière, le café qu’il a versé dans le mazagran et qu’il boit noir. Et pour ce qu’il pense, ce qu’il sent, non vraiment sûrement, assurément, il vaut mieux en rester là. Cependant s’il retourne la page qu’il avait prise au hasard sur la table de lecture, il en a pour mille ans de paître les lavandes violâtres, de suivre les fourmis idolâtres, d’opposer chant et contre chant…et de reprendre du café noir.
05 | juillet | 2006 | POÉSIE MODE D’EMPLOI
Avec la fenêtre de l’été brûlant
Les vents tournants de Provence
Les abricots de ce matin à pleins paniers
La terrasse où respire le chèvrefeuille odorant
Une romance de Gabriel Fauré
Mon épouse bénie des hasards volontaires
Les tentatives d’écritures sans prétention
Les marques partout présentes de l’Univers en mouvement
Et les amis et amies d’humaine condition
05 | juillet | 2008 | POÉSIE MODE D’EMPLOI 05 juillet 2008
AU FOND
C’EST CELA QUE NOUS VISONS :
la possibilité d’une petite famille de lecteurs
plus préoccupée des autres
que de soi-même
et qui peut-être
– qui sait ? –
jour après jour agrandit à son insu
son invisible mais constante lignée…
celle qui n’impose rien à personne
mais qui s’obstine à maintenir l’exigence d’une autre voix
la voie poétique…
Ça vient parfois de l’Autre Dorio
Comme disait Borges
On glosera sur ce dernier des siècles durant
L’autre restera un inconnu de son vivant
Comme ce poète anonyme que consigna Borges
Et dont toute l’œuvre – prétendait-il – se réduisait à deux vers :
Il avait ouï une nuit
Le chant d’un rossignol…
Un rossignol nommé Borges
Je naquis en Ariège
En quarante-cinq Ah
Ris ai-je dit au chat
Qui la langue me tire
Mon père labourait
Semait le blé et l’orge
Ma mère cuisinait
Les produits du jardin
Le poulet le lapin
Le canard le cochon
L’omelette des poules
La soupe au lait des vaches
Que mon père trayait
Fils unique j’étais
L’espoir de la famille
Instituteur serais
Rien de moins rien de plus
J’apprendrais za compter
Lire faire pâtés
D’encre Bâtons et lettres
Aux marmots de l’école
Plus de porcs de couvées
De labours de semailles
La mort des paysans
La vie d’un enseignant
Et voilà tout est dit
Le chat s’est endormi
Je lui ai donné ma langue
Et cet écrit étrange
Des débuts de ma vie
Avec les animaux
Les projets de mes vieux
Confidences à mi mots
Pensées les yeux fermés.
Sans flonflons ni enflure
Entre rires et pleurs
Maintenant que les fleurs
Des fêtes de nos vies
Ne sont plus qu’avenir
Au passé aboli.
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