Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
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Juste une phrase, comme on se jette à l’eau, sans alibi, sans aboli bibelot, sans être sûr que l’on en viendra à bout.
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Cet être étranger à moi-même, invente sous ma plume légère et court-vêtue, le terme d’étrangéité.
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Bien des gens me connaissent, mais peu me reconnaissent.
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On a beau l’aimer, le cor au fond du bois, ne guérit pas le cor de notre orteil droit.
Une poignée de sable
Un film sur M. Le Maudit
Une fille qui mange un chichi
.
Un collectionneur de poupées russes
Une manière de compter le temps
Un gargantua à ma table
.
Une capote bleu de Prusse
Un bœuf rendu fou par un taon
Une forêt engloutissant les temples Mayas
.
Un fidèle d’ Aoura Mazda
Une poignée de sable prise dans les jardins du temple Ryoan-ji
Le dernier vers de cette liste signée JJ
en sept variations
.
Trop de maux et aucun mot pour les dire
Trop de mots tuent l’émotion
Rien de trop
.
Les mots il ne suffit pas qu’on les aime
pour écrire un poème
Il faut les mettre à l’épreuve
des mille et un maux
.
J’ai mal à l’âme
Lame des maux
En quatre mots
.
Des mots et merveilles
aux maux profonds
que l’on essaie
par l’intermédiaire
des mots du poème
de mettre en veille
.
« Céder l’initiative aux mots » rongés par les vers libres visant à faire éclater l’alexandrin du vieil Hugo
Crise de vers et maux exquis (comme des cadavres) orchestrés par un maestro qui vise à la disparition élocutoire des faiseurs de vers
.
La métaphore, transport à une chose d’un nom qui en désigne une autre, des mots et de leurs attributs, aux maux de la tribu.
.
Pour en finir avec ce set poétique improvisé, j’ajoute ce fragment numéro 7, une dernière note (bleue comme il se doit), un fa dièse venant clore ( à défaut de les colorer) mes fadaises sur mots et maux, mots à mort, bouche cousue de fil noir, murmures et réminiscences, étoilant ma page d’origine vierge, écrite durant une nuit blanche.
Sur le papier et sur l’écran
J’écris à n’en plus finir
La nuit et sa béance
Ma plume en l’absence
De mes correspondants
Hommes et femmes
.
Faute de mieux je fais des vers
Qui n’ont hélas aucune fame
Plus fol que sage j’use mes gammes
De pensées sauvages et de bri-collages
.
Sur le papier blanc comme neige
Et sur l’écran noir des coups tordus
Sans aucune explique
.
Si ce n’est un énième exercice
d’une écriture qui déplace les mots
Et les morceaux de phrases
Passe d’une ligne sur l’autre
Avec des insertions
Et des approximations successives
.
C’est une lutte contre l’écrivaillerie
dixit Montaigne
qui en faisait le symptôme
d’un siècle débordé
par les écrits
sur les choses vaines
.
Ma plume en l’absence
achève là son essai
dans l’insatisfaction
Je me console en pensant
que les choses vaines
mises de côté
il est encore temps
de s’améliorer
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