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Paradis présent… nulle nécessité à l’ordre de mes pensées… mais une confusion sans dessein : c’est le véritable ordre qui marquera toujours mon objet par le désordre même…

Paradis présent… nous habitons tous tant que nous sommes une cité sans défense…mais non sans enfance…non sans innocence…

Paradis présent… sur la scène des Épiphanies…le poète, l’amoureuse, l’ami, l’illuminé, le tapageur, l’antidote…ils ne renoncent pas à mettre en scène la rage de l’expression : à l’heure zéro les mots sont futurs…

Extraits de Petites feuilles de paradis Encres Vives printemps 2005 collection Encres blanches

Reprise modifiée à la marge 04 10 2025

Paradis en dérangement…une manière de dire en contre partie la vie…notre vie…une manière d’ improviser sans cesse notre existence …de jouer la folia 1490…pour viole de gambe, harpe et triple orga di legna…avec cascabeles (grelots ouvrant le chemin)

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Paradis en dérangement…une malice…un tohu-bohu…un désir sans pistes que ne génère aucune intelligence artificielle d’un Monde Autre…mais seulement une autre manière d’être au monde…de passer…balbutiendo… Visité par des dieux qui font Quoi Quoi Quoi et par des femmes narquoises…

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Tu n’oublies pas les pointillés, ce qui aurait pu s’écrire et qui ne s’écrit pas, ce qui sonne la charge des passeurs d’ombres :

Tu entends l’alouette ivre par le premier rayon du soleil, les sirènes de New York dans Ionisation d’Edgar Varèse, le sifflet des bergers des Baléares, les conversations sur l’esplanade de ton village Ariègeois.

Tu alignes brièvement tes tables de longévité, d’éternité éphémère, de fabliaux sur le parvis où les morts se relèvent, sous les applaudissements.

Extrait de Petites feuilles de paradis Encres Vives printemps 2005 collection Encres blanches n’ 207

Modifié à la marge 04 octobre 2025

Couverture tracée de main de maître par Claude Brugeilles depuis son paradis

Tu es celui

Qui fait des vers

Tirés d’un puits

D’apocalypse

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Tu es un monde

De voie lactée

Mille soleils

Dans ton cerveau

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Tu es le vide

Illimité

Où prend le feu

Des poésies

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Les têtes brûlées

Le rossignol de Chine

Chauds les marrons

Mettons que je n’aie rien dit

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L’âge du capitaine

La queue du chien d’ Alcibiade

La chanson des rues

Mettons que ça n’intéresse personne

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La paille et la poutre

La pointe des pieds

Le goût du bonheur

Mettons que ma liste soit finie

L'écriture est une vita nova que l'on espère maintenir vivante jusqu'à sa mort
L'écriture est une auto-socio-construction de soi-même comme un autre
L'écriture est une autodérision
L'écriture est une manière de régler ses régimes d'activité (du point mort jusqu'à la cinquième vitesse)
L'écriture efface les petits maux (c'est son côté pharmacopée)
C'est cette ancienne et jalouse et très vague pratique 
Le vierge le vivace et le bel aujourd'hui