LA POÉSIE N’A PAS DE PRIX






En ce monde étiré,
parcouru en tous sens, volubile et affairiste,





la poésie survit, langue
de sable, déploration surannée, etc.





Gaston Puel










I





La poésie n’a pas de prix





Elle se donne pour rien





hors des marchands





des cuistres et des théoriciens





qui se font mousser





avec les mots des insurgés





II





La poésie n’a pas de prix





C’est un peu d’air qui est passé





sur cette colline sur cette rue





ce ru de figures invisibles





qui bouillonnent





moitié  pierre moitié écume










III





La poésie n’a pas de prix





Trésor caché des nuits





Elle lève ses barricades
mystérieuses





au carrefour des rêves





et des réalités










IV





La poésie n’a pas de prix





inadaptée à ses marchés





où ceux qui inscrivent « poète »





sur leur carte d’identité plastifiée





troquent l’or du temps





pour leur petite monnaie de signes










V





Innocente dérangeante pauvre et sans prix





Poésie n’est pas un nom facile à porter





Elle est pourtant – toujours – l’humaine mesure





Un cami compartit Un chemin partagé





Qui relie maille après maille ses lecteurs dispersés





Joie et douleur mêlées dans un simple poème





Qui ne fait que passer
















	


	





	

		
UNE HEURE UNE NUIT UNE PAGE BLANCHE
	


	
	

		






 
 écriture blanche 
 passante des nuits
 où l’on demeure éveillé
 tel un feu follet 
  
  
 il est 1:48
  
 c’est le commencement
 le premier coup de dés
 les chiffres du hasard
 d’un homme approximatif
  
 il est 1:56
  
 en attendant la suite
 qui ne vient pas
 tes oreilles participent
 au grand bal des acouphènes
  
  
 il est 2:02
  
 tu songes à Moby Dick
 à l’obstination de la mort vieux capitaine
 poursuivant la baleine blanche
  
 là-bas laine blanche
 flocons de neige et ceux d’argent
 et que n’ai-je
 en cet instant
 le duende des gitans
 et le murmure des maîtres
 disant leurs vers anciens
  
 il est 2:07
  
 mais peut-être
 faut-il oublier leurs chimères
 soleils noirs et obscures clartés
  
 la tache aveugle
 la vache aveugle
 des nuits obscures
 vaca ciega
 en la noche oscura
  
  
 il est 2:17
  
 dizesept
 police secours
 crient les provençaux
 au loto des familles recomposées 
  
 il est 2:20
  
 tu t’accroches aux mots
 tu erres sur l’aire
 des vents contraires
 jetant les grains
 du clinamen
  
 il est 2:22
  
 les trois deux
 apparaissent en rouge
 sur le petit réveil
 posé sur tes livres de chevet
  
  
 il est 2:24
  
 tu changes de page
 tu entres par la porte sud
 de l’oppidum sans nom
  
 il est 2:25
  
 tu aimes les fleurs d’encre
 les encres blanches des amandiers
 les amours jaunes du mimosa
 que tu as planté à la naissance
 de ton petit-fils
 un vingt-huit février
  
 il est 2:34
  
 homme patient
 homme industrieux
 homme égaré
 homme tranquille
 prosant ses vers
 de fourmi
  
 il est 2:36
  
 tu te frottes à la langue d’oc
 des troubadours
 l’éclair du trobar clar
 l’obscurité du trobar clus
  
 2.38
  
 tu revois le clos entouré de cactus candélabres
 dans les hautes terres de Goajira
 sous la clarté de la voie lactée
 où marchent interminablement les indiens morts
  
 il est 2:39
  
 le feu sous les cendres
 le peu de miel
 que l’on prélève
 sur l’arbre à maux
  
 il est 2:44
  
 encore quatre minutes
 monsieur le bourreau
 bour et bour
 et rataplan
 à rebours
 du temps compté
 de nos nuits blanches
  
 il est 2:46
  
 l’espèce de poème
 rend grâce
 et se brûle
 sous le réverbère
 des éphémères
  
 il est 2:48
  
 une heure est passée
 dans l’immédiat du gazouillis
 d’une main sur une feuille blanche
 quelque part dans l’inachevé
  
  
  
  
 références 1:48 L’homme approximatif Tristan Tzara 
2.02 Moby Dick  Herman Melville
  Marie Guillaume Apollinaire 
 2:24 Sur l’oppidum sans nom Jean Jacques Dorio
 2:38 Le chemin des indiens morts Michel Perrin
 2.48 Rilke
 il est 3:48 une heure de plus a passé
recopiant sur le clavier en le modifiant quelque peu
le manuscrit du premier jet


  
  
  
   

	


	





	

		
JE ME SOUVIENS DE MON ÉCOLE
	


	
	

		






Je me souviens des dictées et des coups de règle 





sur la tête ou les doigts 





Je me souviens de Chalureau





qui se mordait la paume des mains





pour ne pas prendre le fou rire





Je me souviens de la règle de trois





Je me souviens du dessous obscur de l’escalier : 





il servait de réserve de bois pour l’instituteur





et de cachot pour écolier récalcitrant





Je me souviens du jeu de barre dans la cour





où nous criions comme des perdus





Je me souviens des tabliers noirs





Je me souviens des pupitres 





avec leur trou pour l’encrier





Je me souviens des plumes gauloises 





et de la sergent major





Je me souviens de madame Sert 





et de messieurs Géraud et Dinat





Je me souviens que l’on soulevait le béret à leur
passage





Je me souviens de mes copains Riri et Jojo





Je me souviens de Bernadette et de Marité





Je me souviens des leçons de choses





sur l’escargot ou l’araignée





Je me souviens du poêle et de la bûche





que l’on apportait les matins d’hiver





J’entends encore la voix du maître qui nous
intimidait :





Et je ne veux pas entendre une mouche voler ! 





Je me souviens des fables de La Fontaine





et du poème quotidien





que l’on récitait debout en nous balançant





Je me souviens de mon école











	


	





	

		
JOURNAL DE MER
	


	
	

		

 
  
 UNE CABANE DE MOTS
  
 Non vraiment non
 Mon petit poème
 Ne sauvera personne
 D’une mort annoncée
  
 C’est juste une cabane de mots
 qui pousse de guingois
 pour un dernier hommage
 à la Terre-Mère
  
 Et aux humains discrets 
 Qui ont nourri leur vie
 De vent d’océans
 Et de l’humus dont ils étaient faits
  
 *
 UN GRAND PRIVILÈGE
  
 à Jean-Marie Corbusier
  
 C’est un grand privilège
 Assis dans la douceur
 Des vagues incessantes
 De leurs rumeurs de leurs nuances
  
 Je  lis et les oublie
 J’écris sur un exemplaire
 du Journal des Poètes
 Dans l’odeur âcre des posidonies
  
 C’est un grand privilège
 Mais qui le sait ?
  
   





photo sur le motif
plage de Fos sur Mer
avec le dernier exemplaire du
Journal des Poètes
88° année

	


	





	

		
AUTOPORTRAIT DU 24 SEPTEMBRE 2019
	


	
	

		






 
 Exercice d’écriture (suggéré par Michel Butor). 
Il s’agit de dresser son autoportrait d’un jour, dont on indique la date,
en répondant aux questions suivantes :
 Qui es-tu ? D’où viens-tu? Où es-tu? Où vas-tu? Que fais-tu?
 Lectrice, lecteur, tu peux toujours essayer.
  
 Qui es-tu JJ Dorio ?
 Je suis les mouvements des vagues du premier jour de l’automne.
 Je suis le chansonnier anonyme 
qui fait fredains d’un grand-père enfant.
 Je suis le livre lyrique de l’ode d’un désespéré.
  
 D’où viens-tu JJ Dorio ?
 Je viens de la porte du Sud au nord des Pyrénées.
 Je viens des berges de la rivière Arize qui creusa le Mas d’Azil.
 Je viens de la plaine de boulbène et des collines du terre-fort.
  
 Où es-tu JJ Dorio ?
 Je suis dans le lit de ma belle morte d’un cancer mal placé.
 Je suis dans le lit de celle qui a tissé mes jours heureux.
 Je suis dans le lit de l’absente 
le sommeil aux yeux noirs s’est posé sur ses yeux.
  
 Où vas-tu JJ Dorio ?
 Je vais chez les aèdes qui prient les dieux 
pour mettre fin à leurs soucis.
 Je vais chez les magiciennes comme l’agneau de lait
 au sein de la brebis.
 Je vais à Poitiers où Guillaume troubadour chante
 la dolçor del temps novel.
  
 Que fais-tu JJ Dorio ?
 Je fais un dernier vers qui sera peut-être le premier 
de mon prochain autoportrait.
 Je suis l’instant du blues perdu dans le chant 
du dernier loriot de Manhattan.