Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Le livre, je ne sais plus où je l’ai rangé parmi les autres livres ou bien à une place inaccessible pour les mortels.
C’était un livre sur l’absence, un livre sur la présence de nos absents dans le chant d’un oiseau par exemple, une expression perdue ou ce petit coin de jardin où repoussent chaque printemps nos iris.
Voilà et dernière précision c’est toi qui l’avais écrit ce putain de livre qu’il faudrait absolument que tu retrouves, mort ou vif.
Tout est confus, insaisissable.
Le sommeil dans la nuit passe sans bruit.
Chevaux du temps hantent les rêves.
Des oiseaux teints de rouge piquent leur dos.
Tout cela on dirait se fait sans moi qui prose ces vers maladroits, mais qui parlent parfois à l’oreille d’une autre.
C’est du moins ce qu’elle m’écrit quand elle prend à son tour le relais.
Que mon nom ne soit rien qu’une ombre douce et vaine
Qu’il ne cause jamais ni l’effroi ni la peine
Marceline Desbordes-Valmore
Des images et des songes
Mis bout à bout en vers
Quelquefois gais quelquefois sombres
On connaît d’elle les roses de Saadi
Ses vers à l’improviste la tenaient à flot
Dans le fleuve noir de sa vie
Faire des recueils de poésie
C’était prendre sur soi-même
En mètres vibrants où la musique
Tâchait de vaincre le chant des pleurs
Avec les roses à la mer en allées
J’aime les poètes en herbe
Quand on les sent perdus
Mais qu’ils ne rechignent pas
À leurs invocations
O toi qui m’apparus
Dans le désert des rues
Ils mettent à la voile
Ils chantent comme ils aiment
Rires et douleurs
J’aime leur innocence
Car ils n’ont peur de rien
Hymnes à la Vérité
Pensées des morts
Romances sans paroles
Mais un jour
Adieu commencements
étincelants
Adieu ivresse des premiers pas
L’ennui et la répétition
les ont annihilés
L’herbe verte a jauni
Ce livre qui vient de paraître est un livre rare, précieux, unique pour ceux et celles qui perdent parfois leurs couleurs et même tout ce qu’on appelait naguère « la beauté », les notes qui s’aiment, les pierres qui montent des Babels, le Verbe et ses compléments ses appendices…
Faute de couleurs, nous nous devions suffire d’une plume et de son encre de Chine, secrétée de la poche de noir d’une seiche, c’était alors notre langage.
Un langage à partager et à faire turbuler.
JJ Dorio 9 janvier 2025
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