Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Les choses de la langue
Or des signes fleuris
Un monument de mots
De morceaux ajointés
Ou qui se désassemblent
On arrive peu ou prou
Au but à l’épilogue
Au bout de ce chemin
Fragile et incertain
C’est le temps des adieux
D’une vie singulière
Où rien n’était écrit
Dire es traucar lo silenci
Escriure es dire
Paraulas escantidas
Quand escriure
Bota fuòc a la lenga
Brasàs que belugueja
Dins la nuòch
Coma l’estèla lo vèspre de Nadal
Escriure per comolar l’abséncia
E revirar en mots
L’indefugibla sentida de la vida
Escriure, viure, dire
La sinfoniá inacabada del mond
Dins una abraçada longa
Al pas d’una farandòla descabestrada
Dire es traucar lo silenci
un envoi de Joan Pau Creissac
Dire c'est trouer le silence
Je perds sans cesse des bouts de textes
C’est ainsi écrire et perdre
Comme un tissu qui s’effiloche
Accrocs de l’espace et du temps
Bon vent mauvais vent
Quand les absents ont toujours tort
Et les présents s’amoncellent
Sous le sapin des souvenirs
On regarde la vague
Et l’on se dit que les guerres prolifèrent
Les fracas des haines emportent au loin les enfants
Alors nous pleurons sans larmes
En attendant l’aurore
Danielle Nabonne
Pour Poésie mode d’emploi
Je n’hésite jamais plus quand j’écris ainsi J’ai hésité naguère et même parfois raturé Je ne savais pas alors me préparer Être prêt à accueillir les lignes de mots qui composent les poèmes de nos vies Je n’hésite jamais mais ma page – cette page-là par exemple – peut demander pour s’écrire un temps très long Je la quitte des yeux Vois sans bien le regarder le paysage – une torchère, de petits bateaux et leurs sillons dans la passe maritime sous le Fort-de-Bouc – Et aussi pour faire peau neuve – ou peut-être plus simplement faire la peau au texte – Je laisse là ce frêle essai à reprendre un jour… ou jamais
1er janvier 2025
Probablement n’ai-je pas encore résolu le dilemme de savoir s‘il s’agit d’un sentiment de culpabilité à l’égard du monde ou plus simplement d’un manque d’élaboration du deuil. A.T.
Mais elle est sans merci la mort qui frappe à l’aveuglette et ensuite que fait celui des deux qui reste ?
Pour l’instant il s’est mis en tête de lire jusqu’au bout Pour Isabel le roman posthume d’Antonio Tabucchi
Il ne sait pas ce que l’écrivain italien, lusitanien et français, avait lui-même dans la testa, en sous-titrant son récit un mandala
En attendant depuis la page 68 l’endeuillé écoute en sourdine Billie
C’est venu de l’épisode » boîte de jazz » où l’on entend Everithing Happens to me en hommage à Sonny Rollins qui n’en finit pas de faire mourir ses ballades
Tout arrive et je ne doute pas qu’Antonio Tab. aurait été curieux de la confusion entre Isabel disparue sous Salazar et Billie Holiday une voix pour cent vies
Toi être en peine d’esprits en inadéquation avec le réel qui t’entoure Toi devoir demander purification aux génies de la forêt
Il y a dix ans que j’ai laissé en plan les paragraphes que je viens de relire et partiellement de réécrire.
Depuis le temps, qui sait, mon écrivain mort a expérimenté d’autres coutumes et aventures modifiant son écriture.
Il est temps de conclure ce mandala là, par un point d’inachèvement
Martigues 1er de Janeiro 2025
poésie mode d'emploi