La poésie n’est pas la vérité : elle est résurrection des présences, histoire transfigurée en vérité du temps sans date.
Yvon Belaval (1908-1988)
Dans ma rue
entre le sept et le onze
une bergeronnette
fait interminablement
son numéro
Elle suit la charrue
de mon père
qui tranche la terre
de Boulbène
comme du bon pain
Elle est jaune
mon amour
et tu le sais
il n’y a que moi
qui voit la petite fée
suivre le sillon
et se retourner
Exactement
Comme ces vers
Que l’on appelle
Boustrophédons
Exactement
Comme ce chant perdu
Du bouvier
Qui plante dans mon cœur
Son aiguillon
nb Roland Barthes m’autorise à appeler les éléments rapportés dans ce ce poème des "biographèmes »
poésie mode d'emploi 