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…de siens instants que l’on entend enregistrer de la manière la plus secrète, comme une trace de vie : quelque chose de physique, de touchable, une efflorescence, une incrustation. En somme une littérature moindre qui atteint la grande, un moment fixé en quelques mots courts, surexcités et désordonnés et qui se dilate dans le temps…Leonardo Sciascia 



Vieillesse connaît encore ces moments d’innocence : 
En écrivant ou disant un poème, 
En écoutant ou chantant les chansons de nos vingt ans,
En jouant à quatre pattes avec nos petits-enfants 
En se fondant dans le roman que l’on est en train de lire 

Cette nuit j’ai été Vendredi mâchant une graine d’araucaria, 
J’ai navigué dans le poème le plus connu de Louise Labé 
Je vis, je meurs, je me brûle et me noie,
En revoyant la lave tiède de tes yeux
Mon cœur volcan a encor battu la chamade
Et j’ai retrouvé la formule attribuée à Héraclite : 
Le temps est un enfant qui joue.