ce 13 avril 2020
écrit de minuit à 1h45
Mes écrits ne connaissent aucune certitude qui me satisfasse à moi-même
Aussi ne fais-je pas profession de savoir la vérité ni d’y atteindre
J’ouvre les choses plus que je ne les découvre
Pierre Bayle (1647-1706)
J’écrirai le mot fin comme arrivé au port
Cette fin n’est autre qu’un recommencement
Raymond Queneau (1903-1976)
Naissance d’un poème
C’est bien prétentieux
Alors disons d’un texte
Un tissu une pièce
Que les mots vont filer
Celui-là déjà marche
On le voit progresser
Une illusion optique
Sur cette horloge blanche
Aux aiguilles arrêtées
Ça reprend par gambades
Hésitations d’un temps
Mouvements sans boussoles
Ça fait un peu ronron
Ponge eût été ronchon
On ne sait qui l’écrit
On ne sait qui le pense
À petits vers comptés
Sans souci de la rime
Ou du sens à donner
C’est une parenthèse
Une lexie banale
Évitant les effets
Les excès nombrilistes…
Le voilà achevé
Non ce n’était qu’un leurre
Achever je ne sais
J’ouvre au hasard mes lignes
Ouvrir passer se perdre
Et ne rien regretter
13/04/2020
commencé à la main autour de minuit
dernière ligne à 01h45
recopié sur le clavier
avec deux mots changés
Poésie : mode d'emploi 