Lecteur bénévole
Casse la glace en toi
Et jette-toi au feu !
Tu n’écris plus que des poèmes de nuit
Tu n’écris plus que des poèmes
Tu n’écris plus
Les poèmes en prose
La prose du monde
Le monde des assassins de la poésie
Tous les poètes ont affaire avec le mal
Mais un seul a osé envoyer ses fleurs
À son éditeur
Un poème ça se calcule ou non
C’est un moment où l’on bascule
dans l’illusion
Une pure illusion
qui se réalise
ou non
J’ai dérivé sans dérêver
En essayant de ne pas trop obscurcir
Mon propos
C’est la vingt-cinquième heure
Je finis là ma veille
Je range mon papier
dimanche 13/09/2020
de zéro à une heure du matin
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