Quelquefois ça devient très compliqué
De pousser un mot après l’autre
Pour arrêter l’exercice quotidien
On ferait presque vœu de chasteté
Mais chaste fait passer à châtiment
Ou pire à « caste »
Alors une langue châtiée
Ou le cercle étroit des derniers poètes disparus ?
Non merci
Les Saints lit-on dans le bréviaire des religions
Ne font pas d’enfant
Ça tombe bien car mes poèmes n’ont jamais été
En odeur de sainteté
D’où celui-ci
Maladroit bricolé compliqué
Mais comme un pied de nez
Comme les élastiques de mes vers contournés
Un pied près de mon cœur
Italique Rimbaud Ma Bohème
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