Ici les proses d’un poète mineur
Ici la manie d’agencer les mots
En lisant en écrivant
À nos vivants et à nos morts
Ici l’amour des oxymores
Et les petits gestes du quotidien
Pour nos enfants et nos anciens
Ici les points de suspension
Quand notre chant s’égare
Dans un buisson de questions
Ici un long silence
Qui fut la source
De ce poème en suspens
Ici les mots d’une passante, posés au point du jour, sur l’aube bleue d’une nuit d’été. Ici, sans mon cahier, je m’en vais préparer du café, le savourer dans la cour en attendant l’aurore.
Ici le cyprès remplace le buisson de questions, et c’est bon.
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C’est un bel instataneo Une aurore de paroles Un échange qui donne envie d’exister
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