Les mots perdus (comme le pain) amassons- les, pour en faire un nouveau mets.
Mai mai mai Paris mai.
Le fin mot n’est pas le mot de la fin.
C’est le mot qui nous fait aimer les becs fins,
Oiseaux des rues et des bois,
Fragiles dans les klaxons,
Plus gais dans nos jardins,
comme des pinsons.
Nous nous pinçons devant ce texte qui avance avec un caillou dans la Saussure :
Les vrais paradis sont des paradis que l’on a perdus.
Comme cette page qui, sans un lecteur plus vif que mort, sera à jamais,
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