Author Archives: Jean Jacques Dorio

FIN DE JOURNÉE

call it a day

la journée est terminée

me dit-on

on ne me dit pas en revanche

comment les heures

de ce jour unique

ont tourné :

à cheval sur Rocinante ?

ou bien exposé sur le ring poétique

où l’on prend des coups sans compter ?

(Hay golpes  en la vida Yo no se)

ou bien qui sait en écoutant

Amor de mis amores

cette valse péruvienne

qui a donné l’air endiablé

de la Foule chantée par Piaf






Et puis retour en soi





en votre for intérieur 





Un petit air du soir





Vous accompagne





Mañana es otro dia










une suite










passé minuit





contrevenant à ma dernière ligne 





Demain est un autre jour





Je poste sur le blog





le poème présent





issu d’un temps non compté 





consacré à l’écriture 





et à la douce ivresse 





que procure la fabrique 





d’un texte inachevé 






























.














































	


	





	

		
À PARIS IL Y A
	


	
	

		

À Paris il y a
Un quai aux fleurs un marché aux oiseaux 
Une foire à la ferraille une rue du Congo
Une place Pigalle une gare Saint Lazare 
Un musée du Louvre une rue Vaugirard 
Un champ de Mars une rue de l’Échaudé
Une place Saint Michel une rue du Bac
Une statue de Montaigne mais pas de Bachelard 
Un jardin des Plantes un boulevard Bourdon
où se rencontrent Bouvard et Pécuchet
Un quai de Passy une place Saint-Sulpice
Un boulevard Malesherbe un quai de la Mégisserie 
et une place Saint Germain des Près 
après laquelle il n’y a plus d’après


	


	





	

		
J’AI CONNU
	


	
	

		

J’ai connu le tablier gris des écoliers et le jeudi des quatre dimanches où l’on chômait 





J’ai connu l’écriture à la plume sergent major que l’on trempait dans l’encrier en porcelaine fiché dans la table en bois (le pupitre)





J’ai connu le tableau noir où le maître, plus rarement la maîtresse, nous permettait de faire claquer ou crisser les craies de toutes les couleurs, mais principalement la craie blanche comme neige 





J’ai connu tous ces petits bonheurs de l’enfance 





 Je  l’affirme croix de bois croix de fer et je le signe sur mon site numérique mesurant ainsi la distance abyssale qui nous sépare de cette époque  d’un commencement qui n’en finit pas
















	


	





	

		
JE RÊVE
	


	
	

		

Je rêve que tu rêves d’un monde sans douleurs mais riche de couleurs et d’exercices de style





Je rêve qu’un journal a annoncé tes fiançailles avec le roi de Prusse





Dans mon rêve je te vois protester proclamant que le roi de Prusse n’est pas ton cousin





Je rêve que je te donne la main sous la neige qui tombe inexorablement pendant que tu récites les vers de Victor Hugo sur la retraite de Russie





Je rêve que je te vois les bras en l’air comme une paire d’ailes et que tu prends le métro pour Bonne Nouvelle










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« Le rêve est une seconde vie. Je n’ai pu percer sans frémir les portes d’ivoire ou de corne qui nous séparent du monde invisible. » Gérard de Nerval





*





L’ÉTOFFE DONT ON FAIT LES RÊVES

Are such stuff As dreams are made on 
À tous ceux qui sont de l’étoffe dont on fait les rêves 
À toutes celles 
Qui font de la poésie la « matière ardente » de leurs Mille et Une nuits 
À tous À toutes 
Qui écrivent dans le noir des histoires lumineuses 
Qui nous tiennent en suspens 
À tous ceux 
Qui sont de l’étoffe d’un livre dans lequel on entre par un coup de dés
À tous ceux À toutes celles 
Qui « en temps de débâcle » 
Sont de l’étoffe 
Qui permet le rêve en commun 
de vies dignes d’être vécues