Author Archives: Jean Jacques Dorio

« L’écriture a cette vertu de nous faire exister quand nous n’existons plus pour personne. »
Georges Perros

Les fragments en italique sont des paroles reprises aux disparus, puisées dans leur œuvre et particulièrement de ce qui tend à se dérober au public, après tant d’années.
Les citations d’autres auteurs sont mises entre guillemets.
Le reste — bifurcations, rebonds à sauts et à gambades, ajouts , accords et désaccords, sont de mon cru.

Jean Jacques Dorio

DISPARITION XII

Annie Le Brun

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« De ne m’être jamais prise pour un écrivain ni de n’avoir jamais projeté de faire œuvre, je n’ai vraisemblablement écrit que pour savoir où j’allais. Il s’ensuit que façon d’être, façon de penser, façon d’écrire sont alors si imbriquées que tout y fait sens. Aucun soir ne ressemble à un autre, surtout quand la formulation d’une impression, d’une sensation et même d’une idée en dépend.…« 

Le flot berce

Ce poème flottant

Qui s’éveille

Au chant des Sirènes

.

Goutte à goutte

Ces grains de voix

Couleur d’un sable

Qui étincelle

.

Sans y penser

Écrire encore

Entre les lignes

Chercher sa voie

.

MAI 68 UN ROMAN

En mai 68 on a pris la parole comme en 89 on a pris la Bastille

Séquence 4

ICI tout le monde parle, écoute, répond, évalue, évolue, donne le meilleur de soi-même à la recherche de l’autre qu’il a toujours rêvé d’être.

Ici à Répu, un patron de médecine est venu dire que la contestation de ses étudiants lui avait ouvert les yeux. Qu’il avait retrouvé grâce à eux des idées et des ambitions qu’il avait perdues.

Ici des employés de Rhône-Poulenc ont raconté comment la tenue vestimentaire de chacun marquait leur place dans la hiérarchie : blouses blanches et bleus de travail pour les dominés, complet veston pour les encadreurs et manches de chemise pour les supérieurs.

Ici rue de Bretagne à l’angle de la rue Charlot-des-Sous,  dans le 3°, on vient les jours de marché avec nos grandes feuilles de papier vierge qu’on colle sur les murs pour faire avec les gens de grandes affiches murales.

C’est un jour

Révolution des savoirs saveurs

Avec la folie douce

Qui pimente toute sagesse

Et le jour d’après

Faites l’amour pas la guerre

Chaque proposition provoque et libère autant de paroles prisonnières que de pigeons sur la place de la Bastille

Et miracle des moments exceptionnels personne ici ne se tire dans les pattes

Puisque la langue s’essaie s’ajoute se rature se crée s’explore se contredit jubile

Sans maître de la palabre en surplomb

Le pouvoir qu’il reste au dehors de nous

Le respect pour l’autorité ? Tu veux rire

Imagine Converge et Diverge

Persévère

Mai 68 20 ans après « Des révolutionnaires dans un village parisien ») + La prise de parole Michel de Certeau

Ici, l’échange de courriels est imaginaire. Mais non leurs auteurs : le lecteur est invité à chercher leur nom et à apprécier leur ping-pong verbal qui relève de l’entreglose et des anachronismes propres à la prolifique  » bibliothèque de Babel. »

Et, naturellement, si un lecteur inspiré ajoutait un troisième courriel aux deux présents, ce serait, pour l’auteur de cette petite série, gratifiant et inespéré.

JJ Dorio

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H.R. à JJ.D.

La nuit nous dicte son travail magique. Dénouer l’univers, les ramifications infimes des effets et des causes qui se perdent dans ce vertige sans fond : le temps.

JJ.D. à H.R.

Les lignes s’accumulent

Dans la tête du dormeur

Qui fait don à la poésie

D’un sonnet boiteux

Le poème trébuche

Puis se repose

Ni vers ni prose

.

H.R. (1947-….) un psychologue s’intéressant aux performances des créateurs tous azimuth

JJ.D. (1945-….) L’auteur d’un dictionnaire à part soi (éditions du Net)

LA POÉSIE N’A PAS DE PRIX

« En ce monde étiré, parcouru en tous sens, volubile et affairiste,

la poésie survit, langue de sable, déploration surannée, etc. »

Gaston Puel

.

La poésie n’a pas de prix

Elle se donne pour rien

hors des marchands

des cuistres et des théoriciens

qui se font mousser

avec les mots des insurgés

.

La poésie n’a pas de prix

C’est un peu d’air qui est passé

sur cette colline sur cette rue

ce ru de figures invisibles

qui bouillonnent

moitié  pierre moitié écume

.

La poésie n’a pas de prix

Trésor caché des nuits

Elle lève ses barricades mystérieuses

au carrefour des rêves

et des réalités

.

La poésie n’a pas de prix

inadaptée à ses marchés

où ceux qui inscrivent « poète »

sur leur carte d’identité plastifiée

troquent l’or du temps

pour leur petite monnaie de signes

.

Innocente dérangeante pauvre et sans prix

Poésie n’est pas un nom facile à porter

Elle est pourtant – toujours – l’humaine mesure

Qui relie maille après maille ses lecteurs dispersés

Joie et douleur mêlées dans un simple poème

Qui ne fait que passer