Jean Jacques Dorio

NOUS LES INACHEVÉS

C’est un recueil de poésie d’exception que nous invite à lire Jacqueline Saint-Jean.

Elle l’a composé, mis à jour, en 2023 et 2024, il vient de paraître aux éditions La Feuille de thé.

Nous les inachevés en est le titre. Le recueil est scindé en trois parties : Nous les intranquilles (16 poèmes), En nous l’humus et l’horizon (12 poèmes), Nous les inachevés (12 poèmes).

Nous en donnerons une lecture plus personnelle, mais en attendant, en voilà trois exemples, qui devraient vous inciter à commander le livre dare dare.

JJ Dorio 11/10/2025

Nous qui naissons tête renversée

les yeux noyés dans la blancheur

d’un monde aveuglant et confus

premier cri déchirant le corps

les doigts repliés sur le perdu

(texte d’ouverture 1° partie)

En nous l’humus et l’horizon dense des années

multiples vies sédimentées

Grisailles griseries et brisures

où parfois dans le noir de mémoire

voir éclore un arbre de lumière

(ouverture 2° partie)

Nous les passants les inachevés

éteignant dans la langue et le vent

ce grand corps de sable qui s’éboule

entre nos doigts noircis désirants

insuffisants face à l’infini

(poème ultime )

AU-DELÀ DU NOIR ET DU BLANC

Sur mes pages je griffonne des textes fragmentaires faits de bric et de broc de briques et de broques de bris et de brises marines de poèmes hors-prix et de prises de tête pour des fêtes galantes et des faits avérés comme les recherches grotesques et sérieuses de Bouvard et Pécuchet

https://www.leseditionsdunet.com/livre/un-nouveau-dictionnaire-part-moi

illustration Maria-D Cano

LE RELAIS

Pour un poème qui apparaît sur poésie mode d’emploi, cent demeurent cachés, ébauches, esquisses, obscures clartés.

Sont-ils morts pour autant ? Ou bien ratages à l’œuvre, pièces brûlées, nos soleils noirs ?

Si nous avions réponse, nous cesserions sur le champ, nos cessions d’écriture.

Ainsi tant bien que mal, continuons, nous les obstinés, nous les demandeurs que d’autres prennent le relais d’une poésie, sans mode d’emploi.

JUSTE UNE PHRASE

Juste une phrase, comme on se jette à l’eau, sans alibi, sans aboli bibelot, sans être sûr que l’on en viendra à bout.

Cet être étranger à moi-même, invente sous ma plume légère et court-vêtue, le terme d’étrangéité.

Bien des gens me connaissent, mais peu me reconnaissent.

On a beau l’aimer, le cor au fond du bois, ne guérit pas le cor de notre orteil droit.

TOUT ET RIEN

Tout l’atlas devenu fou

Les meurtres et les blessures

Tout l’hubris du Russe menteur

Le sang des tragédies versé

Sur la page

Rien qu’un rêve saoul

De paix universelle

La mer la mort à boire

La pourriture noble pervertie

écrire un poème, persister au temps des tragédies

« nous ne savons jamais qui nous sauvons quand nous écrivons

comme nous ne savons jamais qui (en définitive)

nous a sauvé quand il écrivit hier »

(lire le commentaire)