Author Archives: Jean Jacques Dorio

LETTRE À UN.E INCONNU.E

Parfois il a pu arriver qu’on s’écrive à soi-même.

Parfois même il nous est arrivé d’écrire aux morts.

Cela n’arrive pas tous les jours, j’en conviens, mais cela peut arriver.

Et il se peut aussi que les morts nous aient répondu,

sous une forme qu’ils sont les seuls à connaître.






Antonio Tabucchi





Si
sta facendo sempre più tardi





 Il se fait tard de plus en plus tard










Ni fleurs du mal





Ni fleurs du bien





Mais ces quelques lettres au vent de la nuit





Que je partage avec si peu de vivants





Mais bien des disparus










Le stylo trace ses
lignes





Apparemment sans
but





Tel un tisonnier avec lequel on fouaille 





les braises des mots clés :










miettes, fragments, poussière, imagination,





accents restés dans la voix d’autrui…










Assis devant un livre que je feuillette





Regardant les lumières des bateaux





Sur la passe maritime





Écoutant un raga de nuit










J’écris ces lettres d’Utopie





Dans les eaux mouvantes d’un imaginaire





Toujours toujours à renouveler













	


	





	

		
ET VOUS ?
	


	
	

		
















et vous ? aimez-vous entasser les paroles et les gestes des gens de la cité















et vous ? imaginez-vous  l’éternité au cœur d’une pierre antique















et vous ? résonnant dans le vide qui entoure vos bruits










et vous ? volez-vous effaré.e dans la grotte des mythes










et vous ? êtes-vous paradigme ou plutôt aporie










et vous ? embourbé.e empêtré.e ou bien essence pure










et vous ? voyez-vous vos pensées comme principes d’incertitudes










et vous ? répétez-vous la scène de l’étrange étranger










et vous ? regardez-vous le monde comme un fleuve de boue










et vous ? tenez-vous la balance du corps et de l’esprit










et vous ? pouvez-vous décliner vos noms prénoms sans rire










et vous ? vivez-vous de fadaises et de lettres volées










et vous ? connaissez-vous l’issue de votre destinée










et vous ? tombez-vous à tous les coups du mauvais côté










et vous ? continuerez-vous après votre disparition  à vivre dans le titre d’un livre-objet










et vous ? serez-vous monsieur Plume ou Madame Bovary










et vous ? serez-vous ce silence que d’autres meubleront










et vous ? écrivez-vous parfois la liste de vos premières dernières fois










et vous ? hasardant vos ruptures dans la continuité










et vous ? nourrissez-vous vos nuits des lignes d’insomnie










et vous ? sable mouvant des ronces des lierres et des orties










et vous ? fourmilier du grand llano ou tatou du  charango










et vous ? crevez-vous d’un cancer ou bien d’indifférence










et vous ? sautez-vous dans le vide de cette espèce d’espace










et toi ? hypocrite lecteur mon semblable* ma sœur



























	


	





	

		
LES POÈMES GLISSENT DANS LE GOUFFRE DES NUITS
	


	
	

		

 
 les poèmes glissent dans le gouffre des nuits
 les poèmes butent contre les portes closes des rêves inachevés
  
 les poèmes dictent les pactes des fleuves intranquilles
 les poèmes surgissent des voix chères qui se sont tues*
  
 *Verlaine
  
 les poèmes travaillent le corps perdu des métaphores
 les poèmes césurent riment et apocopent
  
 les poètes balbutient un dernier vers d’azur
  

  
  
   

	


	





	

		
JE NE SAIS PAS COMMENT COMMENCER
	


	
	

		







manuscrit premier jet
fond : set de table et « hypnographies »
jjd
*


 JE NE SAIS PAS COMMENT COMMENCER
  
  
 Ô Socrate, tu avais le maudit avantage de pouvoir, grâce à ton ignorance, faire éclater que les autres étaient encore moins savants que toi : ils ne savaient même pas qu’ils étaient ignorants.
 Søren Kierkegaard 
  
 Je ne sais pas comment commencer. Comment commencer ? Voilà c’est fait.
 Je ne sais pas faire parler les morts comme s’y employa Victor Hugo, à Jersey ou Guernesey,
 je ne sais plus trop, convoquant ses illustres prédécesseurs, autour d’une table tournante, tel un chaman exalté.
 Je ne sais pas ferrer les bœufs, mais aller à cheval sur un bâton était pour moi un jeu d’enfant.
 Je ne sais pas herboriser comme Jean-Jacques, promeneur solitaire, écrivant à soixante-cinq ans, ses dernières rêveries, mais j’ai plaisir à recopier ces litanies qui font de la cueillette de mots un amusement qui me délasse.
 Le mouron, le cerfeuil, la bourrache et le séneçon, pour lui, la flamme inversée de l’imagination, la zizanie du coq à l’âne, les sources vives des métaphores et des métonymies, ici.
 Il est temps maintenant de mettre la lumière sous le boisseau, puisque vous savez tout de ce que je ne sais pas et que sur ce filtre il n’y a plus rien à mettre.
  
  
  
   

	


	





	

		
DES LIGNES MANQUENT
	


	
	

		

 
 
 des lignes manquent
 tu ne sais plus lesquelles
 tu as perdu leurs mots
 les simples vocables
 et leurs précieux sésames 
 ceux qu’aucun sms
 n'est en capacité
d'afficher 

  
  des lignes manquent
 si on te demande pourquoi
 tu donneras le change
 tu prétexteras la pluie sur les feuillets
 les phrases écrites par un mauvais crayon
 sur du papier cigarette

  
  
 des lignes manquent
 emportées par les serres
 d’un oiseau de mauvais augure
 rayées d’un trait de plume
 dans une crise de vers
de Stéphane Mallarmé

  
 des lignes manquent
 la liste est longue
 leçons de choses
 figues de figures* 
 poèmes écrits à reculons
 entre deux sonnets
 deux canons
  
 *Ponge 
  

  
 des lignes manquent
 des eaux dormantes
 des fils de trames
 des drames oubliés
  
 des lignes manquent
 des noms de dédicataires
 effacés sur leurs tombes
 au cimetière
  
 des lignes manquent
 lopins de nuit
 pièces retournées
 par les rudes bœufs
  

 des lignes manquent
 les plus belles assurément
 de ce poème finissant
 les mots de rien
 d’un Ruminant