Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Je rêve que j’écris des vers
Je les vois je les pressens
Le Je les mots et l’univers
Je fais des lignes par cent
Ces vers venus en ce moment
J’ignore ce qu’ils vont vous dire
Je ne sens c’est mon sentiment
Que le besoin de les écrire
Ainsi faisait La Motte
Dit parfois La Motte-Houdar
Il me plaît de lui rendre hommage
Tirant ici ce dernier dard
Je lis des vers d’Hugo le géant de nos Lettres
Qui se montre surtout dans tout ce qui le cache
Criant Hé le géant ! Hé l’homme de l’abîme !
Je lis ce cher Victor qui va de cime en cime
Un vautour qui me dit : Petit, les choses, sache,
Avec leurs dieux, ont des monstres pour ancêtres !
Tournés vers l’intérieur comme vers le lointain
Nos vers ont l’ambition d’être lus, entendus,
Avec l’œil et la feuille, sans sanglots superflus,
Entends d’Orphée la lyre qui rythme tes actions !
Entends écoute apprends pense ou sois imbécile
Veille ou dors Viens ou fuis Nie ou crois Prends ou laisse
Montre-toi cache toi Va t’en demeure Oscille
La liste est infinie des verbes qui t’oppressent
Et libèrent la part de folie sous sagesse
Sur l’épaule d’Hugo le géant de nos Lettres
Je dors avec un laguiole sur ma table de chevet. Nul crime en perspective, mais le couteau me sert à découper les pages d’un livre publié par l’éditeur Corti. Cette nuit il s’agit d’un passage sur la poésie fugitive définie par la prestigieuse Encyclopédie. Ces petites pièces sérieuses ou légères qui s’échappent de la plume d’un auteur en diverses circonstances de la vie. Diderot et d’Alembert seraient bien étonnés de voir leur définition apparaître sur un écran tactile. Reste ce livre que je découpe page à page, pour le plaisir de découvrir un langage qui me tient en éveil, entre deux sommes.
Je me lance enfin dans le texte du jour après avoir raturé trois esquisses
S’il est ainsi difficile de commencer imaginez ce que ce sera de finir ai-je lu hier
C’est un livre sur la fin de toutes choses et en particulier sur les dernières œuvres d’un artiste ou la dernière prestation d’un sportif de haut niveau
L’équilibre précaire avant l’effondrement
Pourtant rien de funèbre et même de mon point de vue une certaine jouissance prophétique
(Je laisse mes lecteurs en juger)
Je suis chaque nom de l’histoire dit l’un, avant de se jeter à Turin au cou d’un cheval battu et de plonger dans la folie (traduit de l’allemand)
Ce n’est pas la fin Nous nous recroiserons un jour ou l’autre sur l’avenue chante un second dans une version du Tangled Up in Blue (traduit de l’américain)
Je suis né une année incertaine et les siècles m’encerclent de feu écrit le troisième depuis un camp de déportation (traduit du russe)
Voici pour cette nuit trois présents à méditer
Je les ai transcrits depuis ma chambre blanche dans un grand lit où ma morte en souriant se retourne et me dit :
–Que veux-tu sans toi que je devienne ? Ouvre les volets le jour sort des ténèbres !
(longtemps après)
On ne résiste pas à ce dernier ajout proustien, lu sur les voûtes de Saint Marc à Venise, qui n’est rien moins que l’évocation de « l’éternel retour » :
Car tout doit revenir, comme il est écrit aux voûtes de Saint-Marc, et comme le proclament, buvant aux urnes de marbre et de jaspe des chapiteaux byzantins, les oiseaux qui signifient à la fois la mort et la résurrection.
Raisons d’écrire : Faire ses autoportraits en mouvement selon les années Se déplacer du moi au je Se prendre au jeu des autres en nous Des mots qui nouent et qui dénouent ce que l’on pensait impossible à dire et que l’on essaie de dévoiler sur une carte un bout de papier un écran désormais Raisons d’écrire en boucles ironiques d’éternité
Raisons de lire : S’asseoir pour se soulager dans le cabinet de lecture le « lieu » privilégié des poètes de sept ans à soixante-dix sept ans, Fréquenter l’enfer de la B.N.F où le poète d’Alcool recopie le manuscrit interdit des cent mille verges Se saouler des poèmes décadents de Jadis et naguère Lire à haute voix Don Quichotte à sa dulcinée S’inspirer des pages vierges et vivaces du bel aujourd’hui prisées par tout lecteur en quête de beauté
Raisons de lire et d’écrire conjointement et toujours comme dit le poète quelque part dans l’inachevé
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