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Suis-je ici à New York Suis-je la a Seville ? Avec les memes porteurs de reliques d’un vendredi qu’ils disent saint Avec la clique de musiques militaires et funebres Suis-je ici Suis-je la Des pigeons font roucouls a six heures du matin Ma memoire se joue sans meme le savoir de l’oubli du lendemain …

Mon petit enfant à la trottinette fait le tour de Manhattan

Attends attends tu vas trop vite

Mais non grand-père tu sais bien que je t’attends à chaque main rouge des croisements

Main rouge Peaux Rouges C’est ainsi que les Colons nommaient les premiers natifs de l’île…

Dans la serre tropicale du zoo de Central Park, ce mercredi 13 avril un ara m’attendait . Le pareil et le même que celui aperçu à l’orée d’une forêt vénézuelienne en 1970. Il me fit un clin d’œil. – Tu vois moi, mon petit camarade, j’arbore toujours mes couleurs rouge et bleu. Je n’ai pas blanchi comme toi, je n’ai pas subi les affres des humains. – Affreux! Affreux ! J’ai essayé de lui faire répéter, mais il m’a laissé à mon rôle de perroquet.

Je passe chaque nuit, après un premier somme, une heure éveillé à lire, penser, rêver et, « dans la foulée », écrire sur le papier, « le fugitif, le mystérieux » et l’infini d’une heure soumise aux métamorphoses. Bri/Collages subtils ou grossiers, ajoutages, qui donnent l’impression, en fin de « conte », que mon heure n’a pas eu lieu.